Mourinho versus Messi

José Mourinho, treinador do “maior clube” do mundo, devia andar feliz, mas não. Feliz, porque tem terminado os jogos contra o rival catalão e soberbo, com o maior número de jogadores tolerados, excepto na “supercopa” de espanha, mas que bem podia ter acabado o derby com nove se o árbitro não tivesse contemplações com o sarrafeiro sul americano, Pepe. Mourinho, no entanto, “sigue siempre” triste, pois nem com a ajuda do “aipode” ele consegue encontrar o sistema táctico que o leve à vitória contra o Barça do delicado Guardiola. Revelando todo o seu mau feitio, arrogância “chico- espertista”, não acaba o jogo tambem, sem desferir golpes baixos ou no sobrolho do adversário, numa imitação reles de um outro sul americano de seu nome, Scolari. Mourinho, o josé, ainda não percebeu que para ganhar a Guardiola precisa apenas de um jogador baixinho de tamanho, que mexe com mestria os pés como se tivesse tantos como centopeia – o super Messi, o leonel. Com este génio na sua equipa, teria a tão sonhada “dream team”, e os títulos que arrecadasse não seriam “pequenhitos”, como agora desdenhou deste, do qual saíu derrotado. O seu mau perder, que se repete, revela que é malcriado, o que permite antever que quando largar o mundo do futebol, e longe dos relvados mas então perto das lezírias ao sul e do gado bravo, pode muito bem ingressar na administração de uma empresa, tipo Megafinance, e partilhar com “Cohen Pereira, cavaleiro do império britânico, e da Silvia Ramos” todo o conhecimento acumulado por terras de reis e rainhas, mas onde não aprendeu a ser nobre de comportamento. 

                                                                                     

                                                                  

Os melros

                                                 “Os melros”

O melro –“ turdus merula”-, foi excluído da lista das espécies cinegéticas a caçar. Não há nesta determinação qualquer novidade, pois os “melros” que são sempre notícia e escândalo, já não são há muito, considerados como caça a abater, pelos juízes e executores de leis, que quando os apanham no tribunal, logo os soltam, e lhes permitem que voltem ao “galho ou ninho” onde se governam, onde cantam de galo e exibem as unhas cuidadas, não fossem eles, hoje como ontem, passarada de “bem” e urbana, de jardim com piscina, jacuzi, em chalé de luxo. Os “melros” têm pelugem negra, de cerimónia e a preceito, bico amarelo, ás vezes alaranjado, outras vezes rosa, etc, dependendo da época eleita e em vigor. Preferentemente, poisam em poleiros de governação, de administração da coisa pública ou privada, e de instinto gregário quando é preciso ou se a isso estão obrigados. De reportório vocal fácil e variado, iludibria quem o escuta, e sai sempre por cima das embrulhadas em que se mete e das acusações de crime de colarinho branco e engomado que lhe apontam, sem um único beliscão de pena aplicada ou de sentença adversa proferida em sede judicial por conflito de corrupção, gestão danosa, desvio de fundos de um “ninho para outro”, falências fraudulentas ou insolvências tácticas. Este tipo de “melro” é da espécie que canta bem mas não alegra ninguém, e por isso é bem caçado se e por quem lhe mande calar o bico, ou por quem lhe diga de uma vez por todas: “ anda lá meu melrinho que desta vez não escapas”.

"Snake"

                                           “Snake”não é cobra não. È negro mas é homem!

O tribunal, “absolveu” por homicício por negligência a vinte meses de pena suspensa, o polícia “cego”, que diz, como dizem todos os policiais na hora do salve-se quem puder, que atirou para o ar, e só depois para os pneus da viatura. Este tiro “rigoroso, feito com mestria”, alvejou o “rapper” Mc Snake” causando-lhe a morte. Não há provas de que tenha feito tiro por esta ordem, até por que a lucidez do polícia pela noite profunda é pouca, e “cego” que estava pela escuridão, ainda agrava mais as desculpas avançadas, com que pretendeu abonar-se em juízo, tendo em conta que para atirar para o ar não é preciso grande treino e muita experiencia de tiro. O sindicato do ramo como é costume, vem de pronto protegê-lo e ilibá-lo, e com isso todos os demais. Já o dissemos muitas vezes, quase tantas as que são caladas pelos jornais, que é sempre assim que acaba em tribunal o julgamento dos policiais, por práticas condenáveis, que se juntam também na injustiça ao sindicato da classe, que pretende e acha que podem atirar quando querem e para onde querem, em alvos fixos ou móveis, ganhando deste modo a prática que lhes falta e ao vivo. Como é norma, só falta agora colocá-lo na secretaria a tratar de papéis, e até que esqueça, pois filosofia têm eles que chegue para embrulhar qualquer juíz( a outra classe acima) que quase sempre os atende com solidária compreensão.

                                                                                            (ex-oficial milº O.E)                

"Guardiolas"

Um dia se eu puder, quero ter um campo cheio de “guardiolas”. A “guardiola” é uma flor única, raríssima que só existe na Catalunha, embora tenha as suas raízes no país da raínha dos Tudor. Esta flor é constituída no mínimo por um jardineiro delicado e dedicado que lhe dá o nome, e onze pétalas, qual delas a mais afinada e colorida, mas a nº 10, quem conta de trás para a frente, é aquela que  revela todo o perfume como nunca houve outro em reino algum. Existem muitos relvados por todo o mundo onde se teima ou aposta em fazer nascer flores assim, tambem elas com igual nº de pétalas, mas como as guardiolas, é impossível, porque falta-lhes sempre o perfume mágico que só as “guardiolas”têm e espalham por relvados onde se exibem e brilham quando a isso estão obrigadas. Foi precisamente no relvado do país da velha monarca, em Wembley, que as guardiolas deram o maior espectáculo que os vivos espantados, puderam assistir e devem recordar para o resto da sua vida, e foi ali que presentearam a equipa da casa com um resultado minguado mas significativo e histórico, para secar aquele pretenso jardim, e todas as pretensiosas flores do “ramo inglês” que ousou enfrentar com mérito, a rara beleza e beber do perfume mais inebriante que há memória desde que nasceu tal espectáculo que se confunde com baile quando executado por aquele superior conjunto ou “sagrada família”, que nos leva a pensar que a partir daqui não há mais nada para ver nessa modalidade, mesmo para os que passaram a ver melhor e que teimavam em ser mais madridistas cá que os de Madrid. Os nossos “media” e comentadores de tv são disso lamentável exemplo. Viva o Barça, berço do encanto. A “champions” e o mais belo jarrão, é blaugrana.

                                                                                              Joaquim Moura – Penafiel

                                                                            

Conversa adiada

Um rapaz amigo com idade que ainda não lhe permitia ser doutor, não obstante carregar debaixo do braço quatro grossos volumes, entrou pela minha oficina dentro e com habitual confiança que sabia poder usar e só depois de dizer bom dia, atirou – ‘’Ò sr. Abílio (nome fictício) diga-me lá, que eu ando a cismar no sismo (ele sabe que gosto do trocadilho), você que sabe umas coisas, se o que aconteceu no Haiti tivesse ocorrido por cá, crê você que estaríamos prontos a responder a idêntico drama com meios mais eficazes? A pergunta é mais curta do que a resposta que merece, e por isso fiz de conta que não ouvi bem mas foi só para ganhar tempo para reflectir sobre ela. Respondi-lhe ou tentei apanhar o melhor jeito para uma possível e clara explicação. – ‘‘Sabes, por Portugal a que te referes, suponho, tudo é bom desde que não aconteça, caso contrário estamos feitos. Vê lá tu que basta a época dos fogos florestais para incendiar os ânimos e alvoroçar as chefias do organismos responsáveis e a confusão é mais que muita. Ou são os Bombeiros que não chegam, ou que não têm equipamento adequado a que se lhes junta a crónica falta de água, os helicópteros que estão em terra inoperantes, a limpeza das matas que não é feita, os acessos difíceis, etc. No inverno, como sabes, há zonas do país aonde a neve cai e como sabes também a neve é macia e leve como algodão doce, que mesmo que nos caia em cima não mata. Mas basta meia dúzia de flocos para obstruir as vias que logo nos chega a notícia que não há máquinas que os removam. A partir daqui já ninguém se entende. Ou é o autarca que se ausentou para o carnaval tropical ou para uma feira de fumeiro lá nas redondezas e os bombeiros desconheciam. Ou é o governador civil que está incontactável e quando aparece é de fato e gravata. Não estás a imaginar o gabinete oficial deste representante equipado com protecção adequada de capacete e galochas e ele de piquete às portas dos incêndios ou das inundações. Como sabes eles aparecem no fim prontos para o discurso que leva à recolha dos louros’’.
O jovem mantinha-se atento às minhas reflexões que denunciavam a experiência do tempo vivido e ao mesmo tempo ele dizia – continue. E continuei. ‘’vou-te lembrar ainda as cheias provocados pelos riachos e ribeiros, o lixo que se mistura porque todos sujam e ninguém limpa, os castelos, as muralhas e as fortalezas desmoronadas que desabam à séculos e cujas pedras que lhes pertencem já entraram na construção dos muros das vivendas dos autarcas ou empreiteiros locais.’’
Até aqui o rapaz não tinha interrompido até que – ‘’ Ò sr. Abílio (nome fictício), mas olhe que se nós não somos lestos a construir, também a deitar abaixo (no que somos bons, juntei eu) não resolvemos melhor. Veja só o que se passa com o ‘’prédio Coutinho’’ ali no Minho, que não há terramoto que o deite por terra. Mas aí, disse eu, passa pelas leis dos tribunais o que torna tudo diferente. Agora o que tu queres saber é sobre a nossa capacidade de resposta às catástrofes por cá. Digo-te que não temos meios nem gente capaz. Olha só que sem nos calhar nada parecido com o caos e a miséria do povo caribenho, atenta na fome que graça entre nós. Queres inferno maior do que este só mesmo o que aconteceu naquela ilha que não lhe vale ter por vizinho o país mais rico do mundo mas também desigual quanto baste. Se por lá, pelo Haiti, que não há petróleo nem diamantes e floresta sequer, demora a ajuda e vai demorar, para lá dos meus dias, por cá que é o que queres saber não seria melhor. Ainda por cima o vizinho da fronteira que nos separa não está tão próspero como seria desejável e a ajuda vinda seria a possível. Aqui também não há petróleo como disse aquele dirigente desportivo. E se não havia para ele, para nós muito menos. Como vês, não precisamos de factores naturais para deitar tudo abaixo. Portugal está visto é um país histórico desde há muito e se nos acontecesse uma tragédia semelhante só te digo que tínhamos o inferno a dobrar. Nós somos velhos sobreviventes a catástrofes. Tal como a esses infelizes ilhéus o nosso futuro está também adiado até que a terra nos cubra. Portugal tem muitos górgonas com vocação para Baby Doc que não deixa pedra sobre pedra e por isso este país deu em pedreira. Nisso o nosso vizinho de fronteira é melhor que nós. Como em tudo, disse ele intervindo. Em tudo não, retorqui. Em paleio nós somos bons’’ – e isto podia ter sido dito por qualquer um. ‘’ Mas isto é como tudo, ossos da vida meu caro - Diga antes ‘’destrossos’’ da vida. (eu percebi o trocadilho)
- É, tens razão. No caso estás certo.
Ao rapaz em silêncio já baralhado pelo barulho que as palavras fazem, principalmente as inadequadas, perguntei-lhe se estava cansado e se queria pousar os livros, aonde não está registado este conhecimento que só a vida de muitos anos dá enquanto eu procurava rematar ou concluir o desafio que ele lançou quando aqui entrou e de maneira a que ele saísse confortado com a minha dissertação e apropriada à sua idade que não dava espaço para apreensões nem convinha.
- O que andas a ler, perguntei?
- Neste momento estou com a ‘’Escrava de corda ao pescoço’’ a que se seguirá a ‘’Escrava na corda bamba’.
- E que tal?
- São como a neve e o algodão, macios e leves.
- E essa escrava quem é?
-  É Portugal -  respondeu seco.
Mas como já se fazia tarde, ele disse: Então até logo, enquanto pegava nos livros.
- Já vais?
-  Eu volto. Depois continuamos.
Ele despedia-se e eu voltava também a tentar meter o tempo certo no relógio que uma cliente deixou para arranjo. O tempo tinha parado dentro dele. Deve ser da pilha…deve ser!

A "sueca"

A vida está difícil. Não está para brincadeiras, está mesmo pela hora da morte. As expressões  bem escutadas, porque repetidas de tão sentidas, são diversas, e no entanto dizem todas o mesmo. Todos os passos que se dão para fora de casa saiem-nos caros. Os “tostões” contam-se , recontam-se, e sente-se o engasgue que nos revolta. A raiva cresce por não sabermos como dar a volta a esta situação. O melhor, é esquecer  os momentos de gozo que o passado nos proporcionou, e juntarmos-nos à sueca debaixo do arvoredo, no banco do jardim, no largo da feira, na praça pública que já foi mercado, e não pensar mais na confusão actual, no lamaçal que nos meteram, que nos angustia e de que não somos capazes de saír, sem ser através de nos manterem na penúria, esmagados pela frustração e espremidos pela tristeza. Somos velhos de tenra idade que vagueiam num túnel curvado e cheio de sombras, tantas quantas as promessas que nos fazem, dizem uns, estamos velhos e já não há muito para andar, dizem outros. Por isso estes bancos de ripas gastas, retorcidas, descascadas, ao ar livre servem para passar o tempo e uma sueca vem mesmo a calhar. Quatro tristes e um som de violino dispostos em cruz chegam para fazer a festa até que a tarde se esgote e a hora do caldo apareça a fazer de ceia. Acabaram-se os gastos nos pequenos prazeres que nos acompanharam desde cedo. Já não há idas ao cinema, jornais, nem cavaqueiras nos cafés com uma “bica” à mistura. Discute-se a bola mais pelo que se ouve do que pelo que se vê. Os canais cabo são para os ricos, e nos estádios não há lugar para nós porque a carteira de bolso está fora de jogo. Um baralho de cartas sempre é mais barato, e a companhia dos amigos no infortúnio ainda não paga imposto. Basta a sua disponibilidade, que se agradece, enquanto ajuda e alivia “o caco”, que é em cacos que o país está feito e nós também. Agora só há pachorra para a “bisca lambida” e a seco, que mesmo a água em garrafa custa como combustível fóssil, só trazida da torneira da casa, que ainda não foi cortada, que a luz já a dispensamos há muito e aqui com Sol também não é precisa. Vê-se bem o naipe de trunfo que corta o amargo que sentimos e nos obriga a assistir, senão, somos penalizadoa com quatro jogos, embora perder é coisa a que estamos habituados. Quatro, são quantos são precisos para uma partida bem entretida debaixo do arvoredo, á sua sombra, entre palavras que tentam disfarçar a melancolia que nos cerca, quase sufoca. O ar está ameno, não é do ar este aperto na garganta, e gravata não uso. O transistor a pilhas avisa-nos que estão vinte e quatro graus. Suportável. Esta vida é que já não tanto. A sueca a este preço é que se aguenta ainda, mesmo a precisarmos de baralho novo que este está muito coçado como colarinhos gastos e fora de moda, e acossados nós também, mas não podemos fazer nada a não ser levantarmos-nos de novo sobre quem nos exauriu a vida, a esperança  e o sonho de ter um final feliz, mais descansado, e expulsá-los a todos, privá-los do saque continuado e fazê-los pagar bem caro por isso. Não sei se temos energia para tal cometimento. Vontade não falta. Bom! Faz-se tarde e ainda tenho que ir ter com a Ingrid, que pediu-me a acompanhasse à Segurança social. Bela mulher. A beleza nórdica é o que nos vai valendo, mas tal como nós deve ter saudades do cinema. Retirou-se. Ainda tentou de novo a sua inserção, mas sem rendimento, e como nós vive agora do rendimento mínimo. A vida não está fácil para ninguém.Esta é a última que jogo. Eu volto mais tarde e continuamos se estiverem por aí, se ainda houver luz e algum futuro.

                                  

O prémio Pritzker

O meu filho anda a estudar para desempregado. Quer teimosamente ser arquitecto. Não sabe que este país não é para arquitectos e não escutou atentamente o último laureado com o prémio maior da especialidade, que o confirmou e aproveitou para aconselhar os pretendentes à licenciatura, os futuros arquitectos à rasca, responsáveis por tornar as cidades lindas e dar sentido ao olhar, para se porem a andar daqui para bem longe, que a crise anda por cá e nas imediações europeias e sem perspectiva de melhores dias. O meu filho enquanto "marra" cheio de vontade para alcançar o canudo nessa arte superior, vai-se entretendo a projectar e a "maquetizar" sobre o tampo da mesa de jantar casinhas em cartão, com luzinhas de natal por dentro. Ele que projectava também ganhar um dia o prémio Pritzker. " Parabéns Souto Moura. Ganhaste a maior flor do Mundo,a partir de um país aonde as flores não nascem".