"Guardiolas"

Um dia se eu puder, quero ter um campo cheio de “guardiolas”. A “guardiola” é uma flor única, raríssima que só existe na Catalunha, embora tenha as suas raízes no país da raínha dos Tudor. Esta flor é constituída no mínimo por um jardineiro delicado e dedicado que lhe dá o nome, e onze pétalas, qual delas a mais afinada e colorida, mas a nº 10, quem conta de trás para a frente, é aquela que  revela todo o perfume como nunca houve outro em reino algum. Existem muitos relvados por todo o mundo onde se teima ou aposta em fazer nascer flores assim, tambem elas com igual nº de pétalas, mas como as guardiolas, é impossível, porque falta-lhes sempre o perfume mágico que só as “guardiolas”têm e espalham por relvados onde se exibem e brilham quando a isso estão obrigadas. Foi precisamente no relvado do país da velha monarca, em Wembley, que as guardiolas deram o maior espectáculo que os vivos espantados, puderam assistir e devem recordar para o resto da sua vida, e foi ali que presentearam a equipa da casa com um resultado minguado mas significativo e histórico, para secar aquele pretenso jardim, e todas as pretensiosas flores do “ramo inglês” que ousou enfrentar com mérito, a rara beleza e beber do perfume mais inebriante que há memória desde que nasceu tal espectáculo que se confunde com baile quando executado por aquele superior conjunto ou “sagrada família”, que nos leva a pensar que a partir daqui não há mais nada para ver nessa modalidade, mesmo para os que passaram a ver melhor e que teimavam em ser mais madridistas cá que os de Madrid. Os nossos “media” e comentadores de tv são disso lamentável exemplo. Viva o Barça, berço do encanto. A “champions” e o mais belo jarrão, é blaugrana.

                                                                                              Joaquim Moura – Penafiel

                                                                            

Conversa adiada

Um rapaz amigo com idade que ainda não lhe permitia ser doutor, não obstante carregar debaixo do braço quatro grossos volumes, entrou pela minha oficina dentro e com habitual confiança que sabia poder usar e só depois de dizer bom dia, atirou – ‘’Ò sr. Abílio (nome fictício) diga-me lá, que eu ando a cismar no sismo (ele sabe que gosto do trocadilho), você que sabe umas coisas, se o que aconteceu no Haiti tivesse ocorrido por cá, crê você que estaríamos prontos a responder a idêntico drama com meios mais eficazes? A pergunta é mais curta do que a resposta que merece, e por isso fiz de conta que não ouvi bem mas foi só para ganhar tempo para reflectir sobre ela. Respondi-lhe ou tentei apanhar o melhor jeito para uma possível e clara explicação. – ‘‘Sabes, por Portugal a que te referes, suponho, tudo é bom desde que não aconteça, caso contrário estamos feitos. Vê lá tu que basta a época dos fogos florestais para incendiar os ânimos e alvoroçar as chefias do organismos responsáveis e a confusão é mais que muita. Ou são os Bombeiros que não chegam, ou que não têm equipamento adequado a que se lhes junta a crónica falta de água, os helicópteros que estão em terra inoperantes, a limpeza das matas que não é feita, os acessos difíceis, etc. No inverno, como sabes, há zonas do país aonde a neve cai e como sabes também a neve é macia e leve como algodão doce, que mesmo que nos caia em cima não mata. Mas basta meia dúzia de flocos para obstruir as vias que logo nos chega a notícia que não há máquinas que os removam. A partir daqui já ninguém se entende. Ou é o autarca que se ausentou para o carnaval tropical ou para uma feira de fumeiro lá nas redondezas e os bombeiros desconheciam. Ou é o governador civil que está incontactável e quando aparece é de fato e gravata. Não estás a imaginar o gabinete oficial deste representante equipado com protecção adequada de capacete e galochas e ele de piquete às portas dos incêndios ou das inundações. Como sabes eles aparecem no fim prontos para o discurso que leva à recolha dos louros’’.
O jovem mantinha-se atento às minhas reflexões que denunciavam a experiência do tempo vivido e ao mesmo tempo ele dizia – continue. E continuei. ‘’vou-te lembrar ainda as cheias provocados pelos riachos e ribeiros, o lixo que se mistura porque todos sujam e ninguém limpa, os castelos, as muralhas e as fortalezas desmoronadas que desabam à séculos e cujas pedras que lhes pertencem já entraram na construção dos muros das vivendas dos autarcas ou empreiteiros locais.’’
Até aqui o rapaz não tinha interrompido até que – ‘’ Ò sr. Abílio (nome fictício), mas olhe que se nós não somos lestos a construir, também a deitar abaixo (no que somos bons, juntei eu) não resolvemos melhor. Veja só o que se passa com o ‘’prédio Coutinho’’ ali no Minho, que não há terramoto que o deite por terra. Mas aí, disse eu, passa pelas leis dos tribunais o que torna tudo diferente. Agora o que tu queres saber é sobre a nossa capacidade de resposta às catástrofes por cá. Digo-te que não temos meios nem gente capaz. Olha só que sem nos calhar nada parecido com o caos e a miséria do povo caribenho, atenta na fome que graça entre nós. Queres inferno maior do que este só mesmo o que aconteceu naquela ilha que não lhe vale ter por vizinho o país mais rico do mundo mas também desigual quanto baste. Se por lá, pelo Haiti, que não há petróleo nem diamantes e floresta sequer, demora a ajuda e vai demorar, para lá dos meus dias, por cá que é o que queres saber não seria melhor. Ainda por cima o vizinho da fronteira que nos separa não está tão próspero como seria desejável e a ajuda vinda seria a possível. Aqui também não há petróleo como disse aquele dirigente desportivo. E se não havia para ele, para nós muito menos. Como vês, não precisamos de factores naturais para deitar tudo abaixo. Portugal está visto é um país histórico desde há muito e se nos acontecesse uma tragédia semelhante só te digo que tínhamos o inferno a dobrar. Nós somos velhos sobreviventes a catástrofes. Tal como a esses infelizes ilhéus o nosso futuro está também adiado até que a terra nos cubra. Portugal tem muitos górgonas com vocação para Baby Doc que não deixa pedra sobre pedra e por isso este país deu em pedreira. Nisso o nosso vizinho de fronteira é melhor que nós. Como em tudo, disse ele intervindo. Em tudo não, retorqui. Em paleio nós somos bons’’ – e isto podia ter sido dito por qualquer um. ‘’ Mas isto é como tudo, ossos da vida meu caro - Diga antes ‘’destrossos’’ da vida. (eu percebi o trocadilho)
- É, tens razão. No caso estás certo.
Ao rapaz em silêncio já baralhado pelo barulho que as palavras fazem, principalmente as inadequadas, perguntei-lhe se estava cansado e se queria pousar os livros, aonde não está registado este conhecimento que só a vida de muitos anos dá enquanto eu procurava rematar ou concluir o desafio que ele lançou quando aqui entrou e de maneira a que ele saísse confortado com a minha dissertação e apropriada à sua idade que não dava espaço para apreensões nem convinha.
- O que andas a ler, perguntei?
- Neste momento estou com a ‘’Escrava de corda ao pescoço’’ a que se seguirá a ‘’Escrava na corda bamba’.
- E que tal?
- São como a neve e o algodão, macios e leves.
- E essa escrava quem é?
-  É Portugal -  respondeu seco.
Mas como já se fazia tarde, ele disse: Então até logo, enquanto pegava nos livros.
- Já vais?
-  Eu volto. Depois continuamos.
Ele despedia-se e eu voltava também a tentar meter o tempo certo no relógio que uma cliente deixou para arranjo. O tempo tinha parado dentro dele. Deve ser da pilha…deve ser!

A "sueca"

A vida está difícil. Não está para brincadeiras, está mesmo pela hora da morte. As expressões  bem escutadas, porque repetidas de tão sentidas, são diversas, e no entanto dizem todas o mesmo. Todos os passos que se dão para fora de casa saiem-nos caros. Os “tostões” contam-se , recontam-se, e sente-se o engasgue que nos revolta. A raiva cresce por não sabermos como dar a volta a esta situação. O melhor, é esquecer  os momentos de gozo que o passado nos proporcionou, e juntarmos-nos à sueca debaixo do arvoredo, no banco do jardim, no largo da feira, na praça pública que já foi mercado, e não pensar mais na confusão actual, no lamaçal que nos meteram, que nos angustia e de que não somos capazes de saír, sem ser através de nos manterem na penúria, esmagados pela frustração e espremidos pela tristeza. Somos velhos de tenra idade que vagueiam num túnel curvado e cheio de sombras, tantas quantas as promessas que nos fazem, dizem uns, estamos velhos e já não há muito para andar, dizem outros. Por isso estes bancos de ripas gastas, retorcidas, descascadas, ao ar livre servem para passar o tempo e uma sueca vem mesmo a calhar. Quatro tristes e um som de violino dispostos em cruz chegam para fazer a festa até que a tarde se esgote e a hora do caldo apareça a fazer de ceia. Acabaram-se os gastos nos pequenos prazeres que nos acompanharam desde cedo. Já não há idas ao cinema, jornais, nem cavaqueiras nos cafés com uma “bica” à mistura. Discute-se a bola mais pelo que se ouve do que pelo que se vê. Os canais cabo são para os ricos, e nos estádios não há lugar para nós porque a carteira de bolso está fora de jogo. Um baralho de cartas sempre é mais barato, e a companhia dos amigos no infortúnio ainda não paga imposto. Basta a sua disponibilidade, que se agradece, enquanto ajuda e alivia “o caco”, que é em cacos que o país está feito e nós também. Agora só há pachorra para a “bisca lambida” e a seco, que mesmo a água em garrafa custa como combustível fóssil, só trazida da torneira da casa, que ainda não foi cortada, que a luz já a dispensamos há muito e aqui com Sol também não é precisa. Vê-se bem o naipe de trunfo que corta o amargo que sentimos e nos obriga a assistir, senão, somos penalizadoa com quatro jogos, embora perder é coisa a que estamos habituados. Quatro, são quantos são precisos para uma partida bem entretida debaixo do arvoredo, á sua sombra, entre palavras que tentam disfarçar a melancolia que nos cerca, quase sufoca. O ar está ameno, não é do ar este aperto na garganta, e gravata não uso. O transistor a pilhas avisa-nos que estão vinte e quatro graus. Suportável. Esta vida é que já não tanto. A sueca a este preço é que se aguenta ainda, mesmo a precisarmos de baralho novo que este está muito coçado como colarinhos gastos e fora de moda, e acossados nós também, mas não podemos fazer nada a não ser levantarmos-nos de novo sobre quem nos exauriu a vida, a esperança  e o sonho de ter um final feliz, mais descansado, e expulsá-los a todos, privá-los do saque continuado e fazê-los pagar bem caro por isso. Não sei se temos energia para tal cometimento. Vontade não falta. Bom! Faz-se tarde e ainda tenho que ir ter com a Ingrid, que pediu-me a acompanhasse à Segurança social. Bela mulher. A beleza nórdica é o que nos vai valendo, mas tal como nós deve ter saudades do cinema. Retirou-se. Ainda tentou de novo a sua inserção, mas sem rendimento, e como nós vive agora do rendimento mínimo. A vida não está fácil para ninguém.Esta é a última que jogo. Eu volto mais tarde e continuamos se estiverem por aí, se ainda houver luz e algum futuro.

                                  

O prémio Pritzker

O meu filho anda a estudar para desempregado. Quer teimosamente ser arquitecto. Não sabe que este país não é para arquitectos e não escutou atentamente o último laureado com o prémio maior da especialidade, que o confirmou e aproveitou para aconselhar os pretendentes à licenciatura, os futuros arquitectos à rasca, responsáveis por tornar as cidades lindas e dar sentido ao olhar, para se porem a andar daqui para bem longe, que a crise anda por cá e nas imediações europeias e sem perspectiva de melhores dias. O meu filho enquanto "marra" cheio de vontade para alcançar o canudo nessa arte superior, vai-se entretendo a projectar e a "maquetizar" sobre o tampo da mesa de jantar casinhas em cartão, com luzinhas de natal por dentro. Ele que projectava também ganhar um dia o prémio Pritzker. " Parabéns Souto Moura. Ganhaste a maior flor do Mundo,a partir de um país aonde as flores não nascem".

Os bombeiros

" na guerra, determinação

   na derrota, resistência,

  na vitória, magnanimidade,

   na paz, boa vontade"          (Winston Churchil)

A imagem que ainda se retem ou perdura desta Corporação e dos homens estranhamente voluntários que a constituem, ou seja, dos seus elementos tambem chamados de soldados da paz, julgo que é reflexo daquela que nos vem da infância, da idade em que se quer ser com igual fantasia, polìcia, e nos dias de hoje jogador de futebol. Corporação nada exigente,  com recrutamento pouco escrupuloso, misturando-se um, exemplar, a outro, com registo comportamental pouco recomendável, que transitou expulso ou "aconselhado" à reforma  compulsiva no último ofício exercido, por simples antecipação à suspensão possível, ou ainda para ocupação dos tempos livres a troco de algum que dê para uma merenda reforçada. Mas a imagem que guardamos é a que nos permite agora dissertar, ou tão só discorrer de forma ligeira e distante, mas com paixão - ressalvo. Sei bem quantos se vão mandar ao ar, pelo caminho e o jeito que escolhi para falar sobre eles - os Bombeiros. Os rapazes crescidos que conheci, pobres, rotos, são os mesmos homens tão pobres hoje que  quando meninos, e com os mesmos anseios e razões que os rapazes pobres, mais bem vestidos hoje têm, que é  a de ser bombeiro, apesar da forte concorrencia da GNR (- nesta Corporação o estatuto e o clarim toca mais alto e rima com pilim-). Rapazes pouco dados ás letras, mas muito agarrados aos copos, e que viam como promoção social, maior subida na vida, uma importância e auto - estima acrescida, se calhasse entrarem na Corporação que era a única com alguma visibilidade e espectacularidade na terra natal, e que ainda por cima lhes permitia exibir uma indumentária vistosa e reluzente que não tinham de outra maneira. Mas ao pobre, qualquer roupita, assenta-lhe de modo estranho que não lhe tapa a sua origem fria, e uma farda com botões em metal dourado sempre disfarça um bocado. Mistério! É isso mesmo, é mistério, e não há volta a dar. Até que ponto se pode falar destes soldados voluntários e da boa vontade, sem penetrar naquilo que deverá ser a sua real vocação e objectivo que é o sentido mais profundo - o humanitarismo , a entre-ajuda, a disponibilidade, a prontidão e eficácia, a sua constante preparação para enfrentar perigos e a guerra entre chamas por vales e montes, por caminhos do demo e de cabras, e outras loucuras que o homem carrega e a doença revela, desenvolve e clama e se expressa ás vezes cruelmente?

Recordo o circo que montavam em alguns locais da cidade, naqueles que ao Comando lhe  parecia ser um obstáculo ideal para o exercício que se queria ultrapassar e lhes permitia adquirir experiencia, já que coragem nunca faltava, que lhes vinha da vontade sonhada e de algum alcool á mistura, que não raramente dava lugar a cenas caricatas, hilariantes, e promoviam a risota entre a assistencia curiosa e expectante. Mas quando a sirene ecoava pela terra notas soltas, estridentes, ou mais abafadas chegavam aos arredores mais próximos, os pobres bombeiros quer estivessem nos telhados, a trabalhar nas valas ou no buraco em que estavam metidos, nas oficinas, no campo ou na taberna a jogar á bisca, lá corriam como desalmados numa urgência em direcção ao quartel, e aí maltrapilhavam-se a rigor e se abotoavam pelo caminho até que as vestes dissessem, "pronto"! E depois era ver os carros de combate ou como se dizia, bombas de incêndio, a todo o gaz a badalarem á passagem para que todo o mundo abrisse espaço e lhes corrigisse a direcção tomada porque muitas vezes iam para norte e o incêndio era para sul. Ainda não se sonhava com o GPS -  um problema de direcção portanto. Então quem os comandava, quem os dirigia? Que preparação tinha o Comando nomeado, que formação tinha a Direcção assumida para o exercício de tal função? Respondemos nós, que para além da militar que um ou outro, este ou aquele assimilou porque enfileirou na tropa macaca ou por hereditariedade, nenhuma outra lhes foi dada. O voluntariado garboso era a única força que os movia e o exibicionismo apelava, coisas que os desfiles pelas ruas denunciavam em dias de procissão ou de festa a preceito. Nada mudou de então para cá? Sim, mudaram os equipamentos através das boas verbas concedidas, todos os meios de apoio material actualizado, instalações melhoradas, maior poder reivindicativo, luta interna por posição de destaque, maior protagonismo cerimonial e oficial, etc. e até bombeiras já há, que se levantam e se deitam para amaciar as labaredas dos fogos que sobem em qualquer frente ou á rectaguarda ou num colega mais carenciado e que faz parte de toda aquela fanfarra onde tambem se misturam elementos que ateiam fogos de verdade, mas onde tambem há os do Corpo de Intervenção, os das chamas na floresta e dos acidentes nas estradas, nas derrocadas e na condução dos doentes, e nas aparições para corpo presente! Será que esta amalgama de homens são hoje idênticos aos que conheci e recordo, ou estão como se exige mais filtrados, aptos para melhor serviço, prontos para as novas oportunidades que se lhes abriram por (in)formação ou decreto, capazes de nos transmitirem uma nova imagem que apague o registo que a nossa memória teima em manter? Será que charlot se inspiraria hoje neles para criar um "boneco" com humor e algum sarcasmo, com o humanismo sempre presente mas sarcástico sempre? Em tempos modernos presumo que tal projecto não tinha lugar e muito menos aceitação, pois os bombeiros de agora são conscientes homens que pouco se assemelham com os pobres mal fardados de machado á cintura que eu conheci e que tinham o quartel como casa de abrigo com pão e bagaço, e por isso hoje mais Bombeiros Humanitários, embora mandem a factura a casa por cada serviço prestado no momento de urgência ao mais indigente - fantasia nossa mais uma vez, é claro!Heróis á sua medida, corajosos quanto baste e mais abnegnados do que nós outros e os demais, a eles devemos reconhecimento e total gratidão.

Joaquim Moura - Penafiel

Candidatura a Autarca Modelo

         (Ser Autarca não é uma ambição minha,

 é a minha maneira de vos servir)

(adpt)

Estou decidido. As solicitações são muitas. O telefone não pára de tocar, os apelos não cessam e por isso sinto-me na obrigação de corresponder às assinaturas recolhidas e às súplicas escutadas. Não posso virar costas à missão que me querem a desempenhar. Os sinais e as mensagens que chegam lembram-me que o Povo é quem mais ordena. Desconfio que possuo todos os requisitos para assumir as funções de Autarca se eleito evidentemente. Tenho a idade recomendada, o juízo suficiente e a popularidade demagógica que for necessária apresentar. Danço com o Povo se ele exigir, à peixeira dou-lhe um abraço e um apalpão se ela deixar e achar graça, um beijo à criança de colo mesmo ranhosa enquanto troco um olhar com a sua mãe se ela for vistosa, um aperto de mão ao transeunte anónimo e ao comerciante à porta enquanto espera cliente e vê a banda passar. Ofereço brindes a este e àquele a torto e a direito e distribuo promessas aos molhos. O meu curriculum não é mau. Não sou doutor de coisa nenhuma, à semelhança dos eleitos tradicionais e em função, embora estes assinem como tal. O meu ‘’dêerre’’tem a mesma origem, é privado e dele abuso mesmo não sendo legítimo fazê-lo – o Povo há-de habituar-se mais campanha menos dia.  O Sócrates e um ou outro companheiro de estrada são exemplo disso. No meu caso, resulta melhor já que eu tenho carisma e o verbo adequado à figura. Fico bem nas fotografias o que garante um belo cartaz de propaganda. A minha capacidade de falar com todos é evidente e de os negar no momento seguinte também. Fazer de conta que não os conheço de parte alguma é normal quando conveniente. O meu gabinete todavia estará sempre disponível para receber todos principalmente quando forem portadores de ‘’perfume’’ que dê para untar as mãos e construir casa com piscina e jacuzzi. Não tenho feitio para aceitar carros abaixo do valor que qualquer sucateiro é capaz de oferecer. Trabalho e viajo em alta rotação, tenho filhos para sustentar e preparar para me suceder no comando dos destinos do executivo que é o que está a dar, e mulher para fazer feliz não vá o Diabo tecê-las. Estou receptivo para aceitar as propostas de apoio de qualquer partido da área do Poder desde que dê o seu aval a estes desejos tão banais de tão sabidos e constatados por todos. Tenho a experiência de governação no Burkina Fasso, Uganda, Iémen e outros países que constituem o eixo do mal. Quaisquer apoios que respeitem estes pressupostos programáticos devem ser enviados para a sede instalada na Rua Passos Rabbit de modo sigiloso não vá um opositor ter prévio conhecimento e apresentar o seu programa revisto e aumentado com requintes de corrupção mais refinados. Tenho resposta pronta para tudo e todos, sou fiel q.b. desde que o séquito que me rodeia não mije fora do penico. Garanto expurgar o staff que não me convém instalado pelo antecessor e substituí-los pelos meus apoiantes. Acto normal que não vai ao arrepio do que é habitual fazer-se numa Autarquia que se preza. Prometo desde já que serei um vulcão a governar, lançarei nuvens espessas e complexas de tal modo que ninguém verá as minhas falcatruas. A minha acção assentará ainda no exemplo e dinâmica que outros autarcas exibiram com tão bons resultados. Prestarei contas de todos os ‘’isaltinos planos’’, dos ‘’valentins projectos’’, das ‘’fátimas generosidades’’ e das ‘’cardosianas permutas’’ que venha a realizar. Abrirei concurso a propostas de entrega de ‘’luvas e cunhas’’ que se queiram alinhar com discrição e substância.

Para todo e qualquer assunto relacionado com estas confissões devem os interessados tratar com a minha secretária pessoal que tem umas pernas robustas, gracioso recorte e decote generoso do género ‘’boa como o milho’’. Atende com simpatia fora do expediente normal e por isso já foi promovida vezes sem conta. Acredito que atendimento assim rende votos e nisso aposto, bem como na restante equipa obedientemente colaboradora. O Povo é que paga enquanto nós pimba. Vida difícil a de autarca quantas vezes incompreendida mas bastante compensadora e que agora nos reclama. Viva o 25 de Abril!