Fora com "eles"

A páginas tantas publicam os jornais, de que o "Governo quer reduzir acidentes de trabalho". Tal desejo denuncia uma preocupação e uma tomada de consciência por parte de quem se espera resolva um tal flagelo que empobrece o país e fere muitos corações de sangue. A "estratégia" está em marcha e repetida há muito, e já recomendou aos candidatos a trabalhadores que exibam em mão o passaporte ou o cartão de cidadão em dia. Desde que o actual Governo se esforça por aplicar a ordem de debandada do pessoal desempregado ou mandou destroçar das paradas dos Centros de Emprego os que por cá não encontram trabalho, lhes colocou uma mochila às costas, lhes apontou o caminho da emigração como destino, que as hipóteses de acontecerem acidentes laborais diminuíram. A razão, está bom de ver, e é simples. Os que podem sofrer os acidentes de trabalho no seu território estão dispensados porque não o têm e circulam por aí sãozinhos e rijos como pêros. Os demais que podiam sofrer os acidentes cá, partiram, à procura de melhor vida pelo exercício de uma profissão, e só estão sujeitos agora a tais acidentes nos países que os acolheram e lhes garante o pão, dando-lhes as ferramentas certas que o Governo de cá lhes negou anos a fio. Mas algo mais, de positivo, tem tal medida. É que os que partem à procura de presente e de futuro além fronteiras, para além de deixarem de ser um encargo, também diminuíram as hipóteses de sofrerem qualquer acidente, pois nos países aonde encontram trabalho as condições de segurança e de higiene obedecem a maior rigor e obrigam ao respeito das condições lavradas na legislação laboral que é imposta às Entidades Empregadoras nessas nações de acolhimento. Assim o nosso Governo com assento em Lisboa, pode descansar e continuar a dormir na forma, porquanto resolve por "levas", o problema da taxa do Desemprego Nacional, e ainda garante que os seus cidadãos que partem e deixam terra, família e amigos e levam as lágrimas com eles nos olhos e na mochila reforçada, virão um dia, ricos ou não, vivinhos da silva e com saúde mais cuidada. Chegados cá, encontrarão talvez as suas poupanças, entretanto enviadas, num banco ainda novo ou a cheirar a velho ou a cair de podre. Após tal aventura,terão ainda tempo para fazerem cartazes e ir para a rua a desfazerem-se em agradecimentos aos donos disto tudo.

A Foto de Aylan Kurdi (A.K.)

É frase comum e até já banal, dizer-se como uma verdade inquestionável, de que uma Foto vale por mil palavras. Talvez seja por isso que algumas centenas de fotojornalistas percorrem o mundo e perigos, atrás de acontecimentos ou por eles são atraídos, que preencham as condições que ajudem e possam ser fixados no instante momento, no exacto e único minuto que façam dele e da Foto registada um também acontecimento, uma forte e larga notícia, uma celebridade que o unirá à fama, que tal gesto, aventura, amor pelo ofício de recolher uma Imagem que valha tudo aquilo que se diz e se repete valer, por mil palavras. Assim se dispõe fazer e o vem tentando encontrar tal momento difícil e raro, a fotógrafa Nilufer Demi (N.D) tal como o tinha perseguido Alberto Korda(A.K) em guerras passadas, espalhados por montanhas e mares dramáticos, desesperadamente navegados, e outros cenários nunca vistos ou só dados a ver após serem publicados pelos media-mundo. Mas eu venho a este espaço e na calma da leitura do jornal sob a rama densa desta austrália que me ensombra, armado de papel e tinta para discordar do teorema inicial que mede fotos com palavras. Será que é verdade que uma Foto como a que N.D. adormeceu num disparo com uma máquina quase impessoal, curiosa, de um menino de borco, Aylan Kurdi (A.K.), sobre as águas assassinas na orla de um mar tenebroso, levanta esse imenso coro de palavras já que não as apaga uma vez postas a correr? A mim parece-me que não. A Imagem provoca dor, estupefacção e levanta daquelas areias farpadas, um Silêncio gelado. Um Silêncio apenas e só. De nada servem as palavras e as mil legendas, que outros gostam de juntar para fazerem número. Até mil, pelo menos!

Enquanto o cão ladra...

Enquanto o cão ladra as mortes acontecem. E o cão não ladra só e já vem ladrando e incomodando faz tempo de sobra. Os avisos velhos dos perturbados idosos pelos latidos das bestas melhoradas para fazerem guarda e companhia, por quem não quer ser visto nem achado, de nada valem e não ecoam junto das autoridades por mais repetidas que se registem nos postos policiais. Às bestas cruzadas juntam-se os defensores de tais feras. O cão não ladra só, mesmo que faça sofrer quem tenha que o aturar. A ele e à matilha que o protege e faz coro, querendo impor-nos que aquela "uivação" é música de igreja para o nosso bem estar, e que tornam os dias e as noites mais descansadas e com maior conforto. Porém todo esse desconcerto desafinado, faz chegar o dia e a hora do estoiro, em que os ouvidos que ligam a paciência ao coração já não aguentam mais nota estridente, e corre-se a buscar a caçadeira, e é ali mesmo , naquele lugar pesado de coleiras apertadas e de tensões presas que se fazem ouvir os disparos que descarregam toda a raiva e a violência acumulada quanto escusada, e a teimosia vizinha do desentendimento colhe o cheiro da morte que a pólvora deixou no ar, vazio de respeito até então entre o dono da besta e o homem desesperado. A razão perdeu-se mais uma vez, na casota que a sociedade rafeira e onde a Lei uiva e anda a erguer, e que só nos sufoca com mais ou menos queixas, lamentos, lágrimas e ganidos, e arrogâncias evitáveis.

MESSIvsCr7-Eleição

Quem assistiu à Cerimónia para a Nomeação do Melhor Jogador na Europa, o mesmo é dizer do Mundo, não pode deixar de se fixar nas trombas do publicitado atleta dos merengues, oriundo da ilha da Madeira formado na equipa do Jorge, o futuro crucificado em Alvalade. Agarrado àquela mona via-se claramente dependurado nos beiços cerrados, um azedume e o conhecido mau-perder do suportado e elevado pelos media até aos píncaros e pelos fazedores de imagens e de produtos que pululam à sua volta para lhe extorquir umas massas valentes, enquanto ao seu lado via-se o semblante do Melhor Jogador de Todos os Tempos com um sorriso de rapaz humilde e pai completo, do tamanho do talento que demonstra como futebolista maior. O Ego no cr7, enquanto Benitez lhe não impõe ou o faz regressar a cr9, fabricado pelos parasitas que à custa dele fazem manchetes, enchem os bolsos e gozam à brava, quase o o brigou a repetir o mesmo grito que se ouviu aquando da entrega polémica da última bola numa cerimónia dourada, que aqui se tenta reproduzir:-"UHUUHUHU! mas o moço de Madrid conteve-se e até experimentou aplaudir como quem faz de conta. Desta vez o que se ouviu foi um silêncio de morte, que quase assustava a luxuosa assistência que reconheceu e louvou o rapaz argentino de Rosário, que como sempre aceita o Prémio como se fosse um chocolate monegasco com 90,7% de cacau dos votos, de tão habituado que está a ser premiado. O La Pulga é para o cr7 o La Tormenta. Coisa que o madrileno ainda não interiorizou. Mas ao que ele treina ainda vai lá chegar, já que quem teima, vence! 

Raio de Solidariedade

Os portugueses são uma espécie sobre a Terra das que necessitam de um maior estudo. Todos os dias refugiados, foragidos, infiltrados, criminosos sob disfarce de coitadinhos, gente que se diz envolvidos em perigos mil, dão à costa em Itália, na Grécia, na antiga Jugoslávia, e que em breve com a conivência dos governantes lusos hão de chegar ao All garve, com destinos diversos mas sempre para países superiores com que eles sonharam desde pequeninos como os jogadores de futebol, como sejam a Alemanha, a Inglaterra, Áustria, Holanda, e afins, e nunca para Portugal como referiu diante das câmaras de TV uma dessas migrantes bem informada e a saber o que quer, com véu a tapar a cabeça e uns olhos esperançados. Enquanto tudo isto se passa e se repete até à náusea na Comunicação, parece que nenhuma Instituição de Acolhimento ou outra Autoridade adulta se quis interessar a sério, por vários portugueses que vivem em condições das mais desumanas que se pode imaginar. Pelo que nos é dado a ver nos vários canais televisivos, dos vários grupos de refugiados vindos desde a Líbia, Iraque, Afeganistão, Síria, etc, nenhum apresenta sinais no rosto nem no corpo, de fome ou ferimento preocupante, nem na vestimenta mostra sinais de desgaste ou podridão, bem pelo contrário, todos com boa cara, bem nutridos, aspecto relaxado e ambicioso, e não o aspecto como nos mostrou de uma portuguesa da Moita que vive na maior e mais profunda miséria, no meio de lixo repugnante e entre paredes bombardeadas pelo fogo que em tempos lhe lambeu os cacos que a decoravam e o colchão onde teimava dormir que nem numa guerra se consegue esburacar. A mulher em causa, desgastada por tanto infortúnio e abandono naquela pocilga lá respondeu ao que lhe foi perguntado pelo repórter que a desenterrou lá onde a encontrou, e que de seguida ouviu outros com culpas no cartório, como autarcas, técnicos, e vizinhos especialistas no deixa-andar, e como de costume se concluíu que tal caso e tal situação já há muito que está "sinalizado" pela (in)Segurança Social. Os portugueses, essa espécie que merece estudo sobre o seu comportamento nas questões de caridadezinha e solidariedade ao estranja, não se condói nem se mobiliza para travar e eliminar casos como este da Moita e outros da mesma "monta" noutros lugarejos do país. São vários os escribas, sociólogos, psicólogos, politólogos, que desenvolvem as mais profundas teorias sobre as causas dos migrantes que fogem de uma situação grave que a nós nos parece menos precária do que aquela em que sobrevivem bastantes irmãos lusitanos, e com os quais pouco se condoem ou tecem comentário no espaço que lhes é facultado nos media. Sabemos há muito desta característica deste povo e do que ele pensa sobre tudo o que tem por cá origem ou tem etiqueta nacional. Torcem o nariz, mas nada mais fazem para purificar o ar que o nosso compatriota respira e vive sem o obrigar a procurar nos caixotes do lixo, restos de roupa e de comida, para meter e conservar no frio da barraca. Somos assim e por isso estamos como estamos. Ah povo do caraças!

                

Férias

                                                                           (poema)

Os portugueses estão de férias. Propagam os meios de Comunicação e Agências dos meios. Não sei quantos são nem de onde chegam. Aqui à sombra de tudo que é muro e sopé deste lugar, não se lê nem se consultam estatísticas governamentais nem jornais cheios de lérias oficiais sobre turismo mentiroso quanto tornozelo vistoso que às vezes aparece de mochila às costas e com máquina digital curiosa a tiracolo. Mas vejo pelos cafés/restaurantes, vazios, e ouço pelas ruas das montras dos enganos, que aquela gente que as espreita e que em frente delas se detém, quase refém, a perscrutar tabelas, preços e ementas ou "menu em franciú de maçon em visita", e a imaginar uma qualquer velha receita da avó que ficou só, a fazer contas antes de entrar com os olhos bem espetados no aperto do desacerto que a vida contém, que as férias dos portugueses não são folgadas nem piscinam felizes. São antes, preocupações disfarçadas que não dão para leitão nem perdizes, sob uns óculos e chapéus chineses, calções e chinelos por vezes a condizer com a t-shirt estampada e comprada nos saldos ou na feira sazonal da contrafacção, a mesma que usamos no arraial de todo o ano e em dia de romaria, e que a gastamos e exibimos sentados no banco do jardim da horta, com um falso crocodilo pregado, agora uma águia ou um leão, outras um dragão, que neste país chamado Portugal, é assim cada vez mais o traje nacional. O meu pai com 86 anos e eu com 60, ele com chapéu de palha e eu com sandálias de pescador, conversamos todos os dias à soleira da porta, como nem Deus com Jesus, sobre esta coisa do que é ser – férias, praias, ilhas, cruzeiros - com que alguns passam o ano a sonhar gozá-las, e por elas até morrer no vir e voltar. O meu pai mira-me desde os seus olhos enrugados e diz que isso é mister de ricos. Eu respondo-lhe com os olhos arregalados e frustrados, ser coisa de luxo!

Hora para uma Canção de Amor

Está na hora. Pelo sim pelo não

aí vai o mote para um poema,

um esboço para uma canção,

para que tu lhe dês voz

sem te perderes no tema

que te fará soltar a emoção.

Pelo sim pelo não, está na hora

de falar da vida, de nós,

e se valeu a pena

termos feito coro a sós

sem o castigo da culpa e da demora

com que o amor nos uniu num refrão

e nos trouxe lágrima fora

de mãos dadas desde o coração...

- E com os olhos luzindo um no outro

viver os dias e os filhos, como eles são!

-(17/08/2015)