"Poesirómano"

Queimei toda a poesia que fiz.

Se em algum dia fiz poesia

cortei essa fantasia pela raiz,

que me iludiu a vida e a alegria

e me trouxe até aqui infeliz;

Fui inquisidor e dono da fogueira

na causa própria que incendiei

e em que pequei na braseira

por faltar à verdade que a palavra diz

quando reclama do amor, da morte e sua lei;

Recusei na noite incómoda, as palavras

que me roubavam o ar, a vida, a paz e o sono

e destruí os papéis onde escrevi e teimei

falar de nós - mais de ti do que dos sonhos;

Rasguei os versos que pediam adorno

mas que não encontrei

se não silêncios medonhos

que chamavam pelo errante dono

com que tão mal me dei e tratei.

E nesses silêncios e nessas lavras

regadas por sangue morno

com tudo em cinza acabei,

debaixo de uma lua com o brilho de falsa flor

vermelha por fora, mas por dentro sem cor.
(-15/08/2015)

A Hipocrisia e a Trampa

O magnata e candidato norte-americano às presidenciais pelo Partido Republicano no país do Donald, tem vindo a ser fustigado com críticas à sua forma de chamar os bois pelos nomes. Desde xenófabo, racista, provocador machista, "etecetrista", tudo serve para o atacar por ele dizer aquilo que muitos pensam mas omitem por falta de coragem. Vivemos no Globo uma crise incomum, e os EE.UU não passam ao lado dela e ali com uma expressão que em qualquer momento pode atingir proporções descontroladas. Não falemos da sua Dívida de triliões de dólares, que é coisa que pouco os incomoda. Se eles não tiverem dinheiro logo o fazem e põem o mundo que dele depende, a rolar. Falemos então dos seus discursos contra os "ilegais" que para lá se dirigem e ali assentam arraial, numa clandestinidade a que ele, Trump, quer limpar ou dar-lhe solução que proteja os seus concidadãos. E pergunta aos americanos se eles têm e querem um país ou não, mais pacífico e menos criminoso. Na Europa ninguém tem essa coragem de nos ouvir, se temos ou não condições para deixar-nos invadir pelos exércitos de refugiados que todos os dias se fazem ao mar que nos liga a todos e é cemitério para muitos. Aqui neste continente, Portugal incluído, temos uma data de demagogos, de Instituições, Associações, Organismos Sociais de Bem-Fazer, mobilização rápida de psicólogos, de medicólogos, cozinhólogos, construtólogos de tendas de acolhimento com colchão e manta, animadores da degradação do quotidiano, cantina variada e vitaminada, agentes para a integração destes boat people burlados, enquanto que para os seus(nós) nacionais não há uma eficácia e prontidão semelhante. Aqui um nacional com a pele da cor dos reis que ergueram esta nação, quando precisam de auxílio, ajuda séria e pronta, tratamento com emprego e saúde, têm de recorrer aos jornais a expor os seus males, a miséria em que vivem, o abandono que sofrem, o tempo de espera por um casebre que os albergue com o mínimo de condições, e que se disponham após tanta humilhação, a serem objecto de publicidade dos poderes da caridadezinha que deles se servem para se justificarem nos lugares que ocupam dentro de tais Organizações, no acto da foto conjunta ao receberem o rebuçado. A hipocrisia destes Agentes, que só aparecem depois de enorme alarme na sociedade e nas multi-redes de comunicação, vem toda ao de cima misturada com a tr(u)ampa que os denuncia como hipócritas. A nós nacionais para que nos dêm qualquer côdea sobre os descontos feitos e impostos pagos, exigem-nos uma bateria de exigências que nos fazem desistir logo ao primeiro round e tanto inquérito, e todos os ólogos que nos colocam nas listas de referenciados, assinalados desestruturados, carenciados, etecetrados, assobiam para o ar e dizem desconhecer a situação que traz na desgraça homens e mulheres portugueses, velhos que se arrastam e novos que se seringam, raparigas que se deitam à vida que as há de consumir, e a que tudo repetidamente chamam, de casos pontuais. A abertura da Europa a políticas falsas de solidariedade avulsa, não é solução mas de agravamento social para nacionais-filhos- naturais, e não é modo de viabilizar o bem estar a (i)migrantes que procuram aqui o pão, o ouro ou o petróleo, que não há para ninguém a não ser fazer recrudescer um sentimento idêntico ao revelado por Donald Trump, que não sendo chinês sabe que o remédio para tais males está em fornecer a cana ao faminto para ele pescar o alimento no rio da sua terra, obrigando-os a construir e a cozinhar na paz da sua pátria. Ferramentas para realidades que tornam os povos mais felizes.                                     

O Fala-Barato

O special one and happy bocas, disse após levar no canastro do inimigo Wenger e do amigo Paulo Sousa do soccer que o José sadino menoriza, que o verdadeiro, único e melhor futebol do mundo ainda ia começar. E acertou e começou logo com um team à medida, quase à escolha, para que ele pudesse vencer e puxar dos galões. Mas como nem tudo corre às mil maravilhas ou como ele deseja, coisa comum a toda a gente, quando julgava que o primeiro jogo em casa eram favas contadas, saíu-lhe o tiro pela culatra e não ganhou contra a equipa que estava destinada a ser pregada na cruz como cristo. O Swansea, que pouco mais é um clube de bairro e não passa de um "cisne" meio coxo, pregou-lhe a partida de ir empatar a Chelsea, deixando o special Mourinho pior que estragado. A lesão que tal desfecho lhe provocou, irritou-o de tal modo que ele procurou de imediato culpados para se desculpar do desastre. E quem estava mais a jeito se não a médica Eva Carneiro especialista com provas dadas na recuperação de contundidos e de azelhas, convencidos e deselegantes por actos e palavras? Mourinho que segundo a imprensa se viu a jogar com dez e com ele em baixo de forma, empatou na abertura da Premier League, e essa fragilidade derrotou-o com um ataque de nervos, de tal modo que acusou a equipa médica de ter actuado de forma pouco integrada na táctica ou seja de forma "ingénua e impulsiva". Não satisfeito com esta verborreia desferiu mais um remate dizendo que "o médico só deve entrar em campo se tiver a certeza de que o jogador tem um problema sério". Ora como se vê à distância estamos perante um génio que avalia o estado de saúde de um lesionado e a gravidade do seu caso sem o consultar mesmo que só às apalpadelas e um bocado de pomada p´rós calos. A Eva Carneiro, na sua feliz formação e educação, não lhe respondeu como se exigia, pois devia ter-lhe retorquido de que "um treinador de futebol só deve entrar em campo se tiver a certeza de que pode ganhar o jogo". Não o tendo feito seguiu a forma mais simpática de dar uma bofetada à inglesa, ao escrever no facebook a agradecer com elevação ao "público em geral pelo apoio que lhe foi manifestado".  Assim em contra ataque light e bem british, também se ganham jogos sem recorrer a falta ou outra regra fora de jogo.

Assim vai Port(o)ugal...inho

O país vai no bom caminho. E segue de tal modo assente em tanto "inho", que é uma pena que se venha a perder em tanta vacuidade, arrogância e vaidade. Vejamos então. Ali para os domínios da Foz, no Porto, celebrou-se um casamentinho entre uma virgem, mãe de três filhinhos e um homem poderoso e pai de mais um outro rapazinho. Como tal boda mobilizou polícias que não as há para outros fins, gente e pessoas de muito gabarito e de suspeito luxo saído do dinheirinho pouco limpinho, foi necessário barrar, vedar, impedir, colocar barreiras e obstáculos, a todos os moradores da área que virou palco do evento espectacular e da promoção dos negócios de arromba, roubando-lhes a normalidade da vida e lhes atrasou o passo de saída e de volta a casa. Entre os convidados, adultos florentinos, relvas espertinhos, e crianças como o jorginho e o cristianinho, por lá apareceu a plebe consumida e outra curiosa a tentar perceber tanta destruição de bens públicos e jardins desfeitos para montagem das tendas com algum perfuminho no ar espalhado pela Elma cr7 que se tenta afirmar em qualquer cantinho que no canto não dá, já que essa modalidade pertence à irmã e o pastel ao irmão e paizinho famoso, que lhe atribuíu uma barriga de aluguer, calada e esquecida lá pelas américas dos neons. Eu e a minha natércia é que somos pioneiros nestes inhos, pois foi também num dia de agosto mais antigo que  fizemos o nosso agostinho, mais natural, sem recurso a diminutivo mas com igual ternura. Da noiva bem constituída e com arrojados airbags, só podemos dizer bem e que o vestido lhe assentava como uma luva, acentuava o imaginário e enciumava a paisagem, num projecto pessoal que obedecia à sua criatividade, e cuja assinatura ornamentará belas montras que se abrirão ao investidor e empresário que comanda a bola e o sonho de miúdos e graúdos, oportunistas e parasitas, ao mesmo tempo que esmagava desejos e fantasias entre os convivas, e que dela fará uma estilista de renome. Assim haja o pastelzinho. Até eu que não estive lá também me pus a imaginar. Coisa de homens - banais sobretudo!

Bricolage ou chinesice à portuguesa?

Sabem como é que se dá cabo com um só acto, ou uma má prática, de um sector ou indústria importante da Economia de um país? A resposta vem colada com goma de sapateiro à notícia que nos chega através dos jornais. Uns empresários aldrabões portugueses que ainda não perderam o hábito de fazer feiras do gado e da ladra e aonde se jogava à vermelhinha, assim que largaram o "ofício ou banca do esmeril, da forma de ferro e do molde do pé em madeira, das garujas, da semilha, dos contrafortes, dos forros e das palmilhas", desataram agora a especializarem-se em exportar sapatos em plástico e tecido oriundos das terras de Mao, como se de obras de arte feitas em pele autêntica e garantida se tratassem, dependurando no produto acabado para disso convencer os pés delicados internacionais, uma amostra em pele com selo do fabricante de Barcelos, Felgueiras, Vizela, Famalicão, StªMaria da Feira, etc. Locais de gabarito no que diz respeito a tais objectos de luxo que se arrastam luzidios pelo chão. Procedendo do modo fraudulento como o fizeram tais exportadores de calçado sintético luso-chinês ao preço da bricolage e da uva mijona, como produto saído das mãos genuínas e das máquinas dos artífices portugueses, com um designe disfarçado, só capaz de por os olhos em bico a alguns distraídos, os nossos empresários chico-espertos, deitam por terra aquilo que demorou a impor-se e em que se apostou forte para bater a concorrência e as Mecas do bem-calçar tal como a Itália. Que garantia no futuro se pode dar a Obama, Shakira, que os usam, e até à despida Paris Hilton que nem sequer  tira os sapatos portugueses quando"para se por a jeito no formato XXX", de que não estão a comprar gato por lebre e que não estão sujeitos a fazer dos sapatos umas castanholas quando a sola se descola e desata a bater com o caminhar, e os tacões se soltam, fazendo com que pareçam, as madames, umas desajeitadas e bêbedas, quer seja no palco ou outros showbusiness? E que pensará o cão de água de Barak Obama quando cheirar os pés do dono, que a pólvora USA não será? Com empresários burlões destes, as nossas exportações neste sector, que tanta alegria tem dado a Pires de Lima e a Paulo Portas, especialistas a cheirar mercados, com todos os esforços e apoios feitos para as levar ao pódio, explodem, pisam a lama, e não há graxa que as recupere tão cedo. E lá se vai o brilho que tanto trabalho deu a puxar!

A Democracia é uma batata

O título que encima esta opinião bem que podia ser - A Democracia é uma batota. Segundo o aborrecido Cavaco Silva, que exerce com ar de enfado e nariz de fedor, o cargo de presidente da República de Portugal - país posto de joelhos e visto de fora como agente traidor de solidariedades e conivente com patifarias à portuguesa- em Eleições nacionais não deveriam existir senão partidos políticos consensuais, ou seja, forças políticas que chegassem cedo e rápido à unidade nos programas e acções, e abandonasssem tudo aquilo que os diferencia. Diz aquele algarvio sem qualquer rebuço, que só na base do entendimento a seu gosto, e pensamento único como o foi ao gosto da ideologia salazarista(armadilhas do subconsciente), o governo a que ele dará posse terá a absoluta condição para levar o país adiante e fazê-lo recuperar do atraso para o qual ele próprio contribuiu, pois no passado foi ele quem mais anos governou e o trouxe ao estado em que ele se encontra hoje, reconhecendo deste modo o seu falhanço enquanto governante. Isto da Democracia ter vários partidos só cria divisões e confusões, atrapalha, e o melhor seria sem dúvida caminhar-se para trás até revisitarmos ou reintegrarmos uma União Nacional. Nessa irmandade não havia lugar a programas, planos, anseios e ideologias diferentes, plurais, que pusessem em causa o progresso da Nação. A Democracia só estorva quando é mais necessária a defesa de um só pensamento no caminho para se alcançar os objectivos a que todos se propõem mas em que só um dite as leis para que em nome do bem de todos, só satisfaçam os planos que fazem felizes uns poucos, como sempre aconteceu. O recado de boas intenções, sectário, influenciador,que Belém enviou através da múmia gasta, ao anunciar a data das legislativas a decorrer em outubro deste ano, parece ter saído do baú marcelista e até o tom da oratória dirigida aos... portugueses, fez recuar o tempo ao pesadelo. Este tipo de "aviso" não é surpresa antes uma confirmação sobre o carácter do homem que ocupa o mais alto cargo da nação, e que tanto agrada às forças conservadoras que ele apoia e a elas pertence e dá vida, e que em paralelo assusta o povo limitado, pisado e infeliz que os alimenta. Cabe a este mesmo povo no dia marcado dizer basta a tanta mentira e libertar-se do medo que tem feito caminho que o traz diminuído e embrulhado na desesperança, por um infrutuoso passado, reles presente, e hipotecado futuro.

Eleições e jornais à porta

(reflexão)

As Eleições aí estão a chegar. Os jornais perfilam-se para as assinalar e dar-lhes o ritmo, segundo os critérios que os recados e as pressões impõem e que entram ou se alojam nas Redacções. Caso haja por lá quem bata o pé e abane a pena, logo se processa uma mudança na linha do corpo  editorial teimosa, para que a porta, ceda nuns e se escancare mais noutros. A "operação lava-leitor" começou. Assim como quem lava "lulas" para tirar qualquer areia que possa levantar questões incómodas ou faça emperrar a corrente e o objectivo pretendido seja afogado. Jornais de referência assim procedem há já algum tempo. São casas de melindre e de colaboracionismo por vezes. Ora recuam, depois avançam consoante os resultados e o vencedor. A mó de cima é a que mói melhor. Em conclusão tornam-se órgãos manipuladores e dançarinos. Fontes perigosas. Coisa velha e muito sabida, mas também esquecida de repente por gente enfraquecida. Os mais atentos e robustos terão a tarefa de o recordar de quando em vez. Remar, remar, contra a corrente que quer lavar o cérebro a tal gente. Se em cada Redacção estiver pelo menos um Homem tal desígnio não passará, mas os tempos são de pão difícil e de poucas alternativas. Alinhar, alinhar é o que é preciso e manda quem pode, o resto arreia nos escombros da honradez. Nos jornais não há lugar a desinseridos no sistema. Nas redacções está-se a redigir segundo o Acordo entre as partes. Quem mijar fora do penico já sabe que fica num fanico e vai escrever, marcar o compasso e assobiar para outras bandas. Nos estúdios redactoriais do presente só se recebem e emitem quem não desafina e aguenta o coro. Quem entra na equipa. Que quem se armar em esperto, levanta a voz e afia a pena, vai parar à lixeira como se fosse a vala comum dos resistentes, porém perdedores. Coisa temporal. O país que o consente é o mesmo que realiza os seus funerais quando a isso houver lugar. O poder de compra e de vontades também está a mudar, e jornal que não se vende e não é lido, é órgão sem poder de afirmação e comunicação, e ao lixo também está destinado. A consciência quando recita o verbo lutar, a derrota dos directivos e seus escribas de mão nomeados a preceito, é certa, e seguirão no enxurro por si criado na "operação lava-leitor" em tempos de Eleições e outras manias classicistas mas de ridículo estofo, e vingadoras até. Lamentáveis? Repugnantes sobretudo!