- Sãos uns malandrecos os fotógrafos de modelos ou aqueles foto-jornalistas que trabalham para as revistas fofoqueiras. Eles sabem mais que o papa, e das poses que são precisas aconselhar para que elas percam rugas e gorduras a mais. Mandam-nas na hora e sob a luz certa, natural e fabricada, porem-se dispostas na posição e sob o ângulo correcto, estejam por casa sossegadas, esquecidas, ou em viagem num veleiro amigo E elas assim se esforçam para que o retrato, o álbum, saia na perfeição. O fotógrafo ajusta a abertura e o filtro, e segundo a objectiva indicada, para captar o efeito desejado. O corpo tem que colaborar e obedecer. O calor de verão carrega a luz adequada e a legenda a colar acompanhará o resto, até que pareça uma boa "estória" de personagem perseguida, ou de família apreciada, quase exemplar. Um pouco de drama também dá jeito. A foto conquistada também pode estar na base do êxito de ambos e de todos. Da modelo, da revista e do fotógrafo. Será preciso apenas algum bronze, decoração, paciência, e muito clique. O pagamento está por conta da editora. À modelo, que pode ser apenas "entretainer de chacha" de uma têvê, actriz de novela caseira, pivot de programa ou concurso sazonal, apenas lhe é pedido que se desnude o necessário e suficiente para impressionar o q.b. Só insinuar, nada mais. A imaginação fará o zoom que a cada um cabe distanciar. Uns quererão um grande plano, a outros bastar-lhes-à uma panorâmica. Sempre questão de perspectiva. Mas o importante é o fotógrafo, fazer delas umas jovens, mesmo se as peles já sobram e lhes cai umbigo abaixo até às rótulas. Apelativas, sexys sempre, ainda que os corpos já não tenham rigidez, e as partes sejam flácidas. O fotógrafo sabe contrariar estas fragilidades e aguentar tudo em cima. Manda-as erguer os braços, fazer esticar o corpo, estender uma perna, por o pé em bico, erguer o rosto, escondê-las sob suave sombra, relaxá-las ao sol, e no momento certo após repetições inúmeras, fixá-las para a posteridade, publicar, e espalhá-las pelo mundo na revista a cores, vendidas no quiosque da esquina ou perto do mar. O malandreco da máquina de criar ilusões, nem precisa de recorrer ao fotoshop para as rejuvenescer. Ele que mete e tira quanto sinais quer. Bastou-lhe pedir-lhes que elas se espreguiçassem e sorrissem para a câmara. E elas tão gostosas, embarcaram nesse desejo de permanecerem belas, enganadoras, aos olhos de quem nunca as viu ao perto e nem mais gordas, mas que suspiram ainda de olhos esbugalhados. São assim os foto-jornalistas de fofoquices. Eles, que até nuvens nas cabeças do povo, sabem criar, e transformar traquinices da idade, de qualquer Cristina ou Catarina palradora, ainda com mercado por aí!*
-*(inJN.29ago.«Fazedores de divas»-cortado)
quarta-feira, 8 de agosto de 2018
terça-feira, 31 de julho de 2018
Notícia!
Notícia. "Um homem matou o vizinho por este estar a fazer barulho às tantas da noite". O barulho incomoda sem dúvida. Quem labora de noite precisa de descansar de dia e quem trabalha de dia necessita descansar de noite. Um homem não é de ferro. Mas quem nada faz, ou só está folgado para festas e noitadas, dispensa-se de pensar nos outros. Os que produzem no campo e na fábrica, para ele poder andar à grande e à francesa, entre o baile e a bebedeira. Para estes gaiteiros, não há velhos doentes, não existem crianças de berço com a mãe à cabeceira a medir o febre, nem em idade escolar, nem os que padecem novos e velhos com preocupações de por os cabelos em pé, e operários que regressam a casa para descansar na paz do sono merecido. Há culpados, apesar de haver legislação que define locais e horas para produzir balbúrdia. Leis ocas e incumpridas. Agentes da autoridade, também eles sob fadiga, fazem de conta que não ouvem, e só actuam quando chamados a intervir, ou dominados pelo edital. Casos que originam violência, em família, no prédio, ou em espectáculo, por efeitos da acumulação do ruído imprudente que endoidece. É o pai que não aguenta, é o polícia que se impacienta, e perdem ambos os limites da tolerância do comportamento aconselhado. Os tempos vão de feição aos que nada fazem, mas a quem tudo é permitido. Entre os culpados e promotores de tal violência são as autarquias, que licenciam festivais da treta, dias de forró para tudo e mais alguma coisa. Eles querem é movida nocturna. Ora é o dia das motas, seguido dos carros antigos, ora o das noites brancas, da t-shirt molhada, dos emigrantes, do avós, dos santos populares segundo o calendário vasto, da prova dos vinhos e da francesinha. etc. não faltando o respectivo foguetório que dura até ao último estouro do derradeiro segundo, já a noite se faz dia e a última nota do folclore emudece no ar. Autarquias geridas por personagens que não são nem vivem na localidade, e se afastam para longe de tais palcos. Paraquedistas, alguns. Os residentes e indígenas que se amanhem, e se não estão bem que arranjem acampamento mais ao largo, sem festa. Descuram a violência que rebenta a qualquer momento e em qualquer lugar, que originam lamentos ridículos a seguir, tais como, "ninguém esperava uma coisa destas". Pois é. Mas acontecem dessas coisas e piores desavenças. Há governos que precisam com urgência de uma Administração Interna activa, que regulamente estes abusos, que se arrogam de modernos e que, julgam, fazem felizes a gente acomodada e incapaz de se levantar e mandar calar o bico a quem só sabe parasitar e viver entre o pagode. Notícia - "um homem cansado, talvez doente, não aguentou mais o barulho repetido, e matou quem lhe roubava a paz e o pão, que ele trazia para casa, fruto do seu trabalho". Reprovável? Talvez sim. Perguntem aos presidentes como evitar tais tragédias. Eles habitam no sossego e têm resposta ponderada e calma, com certeza!*
-*(in JN.crtdo14/08)
-*(in JN.crtdo14/08)
quarta-feira, 25 de julho de 2018
Momentos brancos de escrita chocha
Momentos
brancos de escrita chocha
- Os tempos não vão
para escrita controversa ou polémica. Quem ousar erguer a pena contra os
costumes, desalinhar dos assuntos dominantes e que fazem as capas dos diários,
é arquivado no fundo do balde dos critérios, com rodas esquinadas em direcção
ao contentor colorido e selectivo, ao fechar do dia, pela noite na rua escura.
As redacções não estão ao dispor da palavra livre. Barricam as letras
provocantes que teimam serem palavras mordazes, agressivas, que acordam causas
e factos inconvenientes. Os jornais do dia atarefam-se em calar as vozes e
abafar os sonhos que as palavras levam dentro propositadamente como armas. Eles
fazem das folhas de papel do jornal em que trabalham, o seu testamento, os seu
livro de doutrina. Pior. A sua verdade. Cuidam que são memória geral,
histórica, para, mais que servir o povo ferido de cegueira, guiá-lo. Trazer-lo
manipulado, atado, confundido às escuras por falta do contraditório. De luz
independente.
Os jornais não gostam
de quem sai fora do correctinho. Da prática que a casa impõem. A liberdade de
expressão, é uma expressão gasta e pouco livre. O autor só não é proscrito,
porque é anónimo, não consta da lista dos escribas da casa que detêm a coluna especial.
Aquela que julgam ser por quem todos esperam. Também a dos amigos e eleitos ou
convidados, quase residentes. Os compinchas. Os que não passam da futilidade e
aonde registam apenas os seus arrotos. Os jornais estão ao dispor da família,
em que cada um conforta o outro. Mas os tempos estão difíceis. Para eles ainda
mais, quando se comportam como tesouras. E nós como silenciados!
- (hoje 26-07 no DN.madª)
Os tempos não vão para escrita controversa ou polémica. Quem ousar erguer a pena contra os costumes, desalinhar dos assuntos dominantes e que fazem as capas dos diários, é arquivado no fundo do balde dos critérios, com rodas esquinadas em direcção ao contentor colorido e selectivo, ao fechar do dia, pela noite na rua escura. As redacções não estão ao dispor da palavra livre. Barricam as letras provocantes que teimam serem palavras mordazes, agressivas, que acordam causas e factos inconvenientes. Os jornais do dia atarefam-se em calar as vozes e abafar os sonhos que as palavras levam dentro propositadamente como armas. Eles fazem das folhas de papel do jornal em que trabalham, o seu testamento, o seu livro de doutrina. Pior. A sua verdade. Cuidam que são memória geral, histórica, para, mais que servir o povo ferido de cegueira, guiá-lo. Trazer-lo manipulado, atado, confundido às escuras por falta do contraditório. De luz independente.
Os jornais não gostam de quem sai fora do correctinho. Da prática que a casa impõem. A liberdade de expressão, é uma expressão gasta e pouco livre. O autor só não é proscrito, porque é anónimo, não consta da lista dos escribas da casa que detêm a coluna especial. Aquela que julgam ser por quem todos esperam. Também a dos amigos e eleitos ou convidados, quase residentes. Os compinchas. Os que não passam da futilidade e aonde registam apenas os seus arrotos. Os jornais estão ao dispor da família, em que cada um conforta o outro. Mas os tempos estão difíceis. Para eles ainda mais, quando se comportam como tesouras. E nós como silenciados!
Joaquim A. Moura
terça-feira, 24 de julho de 2018
Perguntar não ofende!
- Qual será a razão para que a cidade do Porto, que ao que dizem os sábios, dela saiu o nome, Portugal, não é capaz de a tornar notável, sem andar constantemente e ano após ano, a queixar-se de Lisboa e do poder central, numa atitude que apenas reflecte da parte do seu executivo autárquico, falta de iniciativa, incompetência, frustração, inveja, com um presidente, que outra coisa não faz se não reivindicar ao governo meios e meios, até um todo, para poder mostrar trabalho e obra, como por exemplo, Amarante - cidade com apenas 12 mil habitantes, que realiza um Festival soberbo, de Arte e Cultura, já internacional, e que não beneficia do apoio de nenhum jornal de referência, para se impor, e que é um verdadeiro MIMO, e o maior evento a norte e dos melhores do país? Qual a razão para que o autarca da Invicta só reclame, julgando-se protagonista ouvido e achado, se apenas é capaz de um herdado são João do manjerico, que não passa de fogo de artifício e gente aos magotes a olhar o balão, e empurrarem-se ao som de martelo feito de plástico maldito, sem semelhança com o stº António das Marchas e dos bairros que lhe dão vida e cor, e onde até a sardinha tem mais poesia e melhor cheiro? Que culpa tem o país de ter à frente dos destinos das suas terras, eleitos sem imaginação e criatividade, para fazer mais e melhor sem protesto, no intuito que outros lhes façam o que a eles diz respeito? Amarante é a prova maior, de que quem quer e ama a sua gente, faz e não perde tempo a pedir mais descentralização, mais agências de medicamento, e sobretudo mais dinheiro. Deixamos um conselho ao presidente da CMPorto - vá tratar da dor que o consome, e leve o seu pactuado jornal consigo, para dar notícia dos efeitos dos cuidados a que se submete, já que sobre o Festival da Princesa do Tãmega - MIMO- poucas linhas pôs à sua disposição tal diário. Diz o povo e com razão:- "quem quer bolota, trepa"!
sexta-feira, 20 de julho de 2018
Pela verdade
- A Verdade, a
alguns jornais, arde-lhes como carvão incandescente, quando entra aos gritos
pela suas redacções. Como lava escaldante. Incendiária. Os "leitores e
escritores de cartas", enviam avisos com tempo, sobre o que pode acontecer
com práticas oficiais, governamentais, administrativas, com o intuito de
assentar justiça e reparar o mal e repor o bem, que alguns episódios funestos
provocam ao povo - as populações. As redacções dos jornais, alguns, preferem
fazer notícia de um cheque gorjeta qualquer, de trapaceiro ou meio vadio, da
quantidade de camisolas vendidas por uma marca e atribuí-la a um clube e a um
intérprete, falsamente, do bronze daquela de bum-bum kardashiano, da amante de
um pato qualquer, do que publicar uma
carta de alerta para a possibilidade de fraude na atribuição de indemnizações
por haveres perdidos, para reerguer um país queimado, destruído pelos fogos.
Podia e devia darem-se ao trabalho, se quisessem ser jornal sério, e não
folhetim bloqueador, alienante, de ler e publicar o que lhe caiu na bancada por
altura dos incêndios criminosos e dos desvios que os subsídios generosos, iam
ter, do aproveitamento e da corrupção na sua aplicação pelas entidades dessas
localidades flageladas. Sabemos o que as redacções gastam, mas mesmo assim
teimamos em dizer aquilo e só o que pensamos ser a verdade, sem medo de ir
parar aos destroços ou ao caixote das cinzas dos critérios redactoriais.
Confirmamos quase sempre que acabamos por acertar na mouche e
ter mais do que, certeza. A razão. Basta ir ao arquivo e repescar as
"cartas" denunciadoras dos abusos descritos, enviadas, assim
pejorativamente denominadas. Nós avisamos. Os jornais, alguns, ignoraram-nas,
mas eu não baixo a chama nem assobio para o lado, depois de por uma pedra por
cima de tal assunto - grave, e à boa maneira do chico-esperto português! *
-*(pbcd.JN.06.09/trcdo)
-*(pbcd.JN.06.09/trcdo)
quarta-feira, 18 de julho de 2018
(In)conformismo
- Há uma espécie, ou melhor, há um género de homens, que não aceitam a idade que têm, recusam assumir a velhice, e por todos os meios tentam enganarem-se e aos outros. A idade biológica é a que é, e por vezes o registo na Conservatória Civil é que não corresponde à verdade. Por vezes os progenitores não cumprem a Lei, e registam os filhos tardiamente, com data de nascimento falsificada. Dá isto em ter-se uma idade mais avançada daquela que apresenta o cartão de cidadão que nos arquivou. Também há uma idade psíquica, que é a que julgamos sentir e que não se conjuga com os anteriores registos. Encontramos assim um coisa parecida com, bem-estar. Às vezes perguntam a uns certos patuscos, já com ares de avós, que idade têm, e eles respondem, "56, quando na verdade têm 65". Outros dizem, "46, mas ao contrário". Julgam que são engraçados e que fazem piada entre os próximos, que logo riem em coro despregado só para serem amáveis. Acontece tais casos em cenas diversas, de palcos espalhados pelo mundo, e se mete mulheres a coisa piora. Um destes episódios deu-se em Turim, quando na apresentação à turba, com lentes apontadas que também registam tempo e factos, de um rapaz, aconselhado e agenciado, julgando ter êxito antes do tempo de prova, traumatizado pelo sentimento de velhice da qual teme ser já tomado, disse, entre uma matreira ingenuidade e uma operação apalhaçada, e sem que lhe perguntassem, que tinha 23 anos, corrigindo com suposta graça de quem se enganou, para 33. O salão entusiasmado, logo soltou risada, e "quase gritou - aí cristianiiim" - pois o engraçadinho dava mostras de ter estudado a lição encomendada, e fez com que os média escarrapachassem o episódio como coisa inspirada e vinda do além. Os sóbrios e avisados sabem e a mãe-natureza também, que não é assim que as coisas acontecem, mas que uma geringonça activa e afinada é capa de produzir, e fazê-la rolar até que o reumatismo tome dela conta, sem dó nem remédio!*
-*(pubcdºquinzºregl,"IMEDIATO"-20.07)
-*(pubcdºquinzºregl,"IMEDIATO"-20.07)
segunda-feira, 16 de julho de 2018
Croácia ganha!
- ..talvez o Marcelo leia este blog, ou alguém lhe transmita a notícia!
Kolinda Grabar-Kitarovic, tem 50 anos, é loira e bonita, e a primeira mulher a assumir o cargo de presidente da Croácia. Para além disso, é uma adepta fervorosa de futebol, tendo acompanhado in loco todo o percurso da seleção do seu país, que este domingo ficou em segundo lugar no Mundial da Rússia 2018, depois de ter perdido por 4 a 2 a final frente à França.
A viagem fê-la a título particular, por isso, meteu folgas, descontou os dias fora do trabalho do seu ordenado e ainda viajou num voo comercial, tendo pagado os bilhetes do seu bolso, como conta a BBC Brasil .
Kolinda partilhou a imagem em que aparece no avião ao lado de vários adeptos, com a legenda "vamos para a vitória".
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