Dominamos. Somos os melhores do mundo. Também não admira, temos o melhor de todos, quando é, e mais o Marcelo. Sim, o Marcelo das selfis. O que aparece a toda a hora a dar uma forcinha à malta e umas medalhas aos vencedores. Aquele que lê uma dúzia de livros, comprados na feira anual, enquanto o comum dos mortais espreita a capa de um exemplar. O que não dorme ou dorme pouco. Somos por tudo isso, os melhores. Não nos pomos a comer do sono. Quem se meter connosco, leva. Ai leva leva. Liguem os televisores e escutem aqueles especialistas sentados à mesa redonda em forma de U a comentarem coisas da bola quadrada, e depois ponham-se a pensar como os homens, quando se põem. São uns adivinhos. Uns mágicos capazes de transformar derrotas e fracassos em sucessos e vitórias. Dizem uma coisa e o seu contrário mais depressa que o Marcelo lê folha a folha, a Torre do Tombo. E se por acaso nada ganharmos, foi só por puro azar. A sorte não quis nada connosco, já que talento sobejava e até dava para exportar. Perguntem ao Marcelo e ao Santos, que garantia após premonição, que só parávamos em Moscovo. Enfim. Lá teremos agora que fazer escala nesses relvados vermelhos, e rezar para que a maior proeza aconteça. Para estarmos presentes na final, lá aonde o campeonato começa e acaba, faça frio ou gelo. Futebol temos nós que chegue, e conversa fiada que dá para exportar, quando há falta de melhor. Liguem os televisores e oiçam as justificações dadas pelos técnicos de sofá e de bancada que enchem os canais de têvê. Ficamos todos a entender e a aceitar, o que nos estava reservado, e de acordo com a nossa dimensão e arte de bem saber enganar o pagode. Biba o futevol club da alienação. Somos os maiores. O resto é conversa on the air. Amanhã há mais, se Deus quiser, e a malta exigir e comparecer. É preciso lutar e comer a relva se for preciso. Trabalho e pão garantido é que não. Viva Portugal!
* (hoje no DN.madª)
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