MESSIvsCr7-Eleição

Quem assistiu à Cerimónia para a Nomeação do Melhor Jogador na Europa, o mesmo é dizer do Mundo, não pode deixar de se fixar nas trombas do publicitado atleta dos merengues, oriundo da ilha da Madeira formado na equipa do Jorge, o futuro crucificado em Alvalade. Agarrado àquela mona via-se claramente dependurado nos beiços cerrados, um azedume e o conhecido mau-perder do suportado e elevado pelos media até aos píncaros e pelos fazedores de imagens e de produtos que pululam à sua volta para lhe extorquir umas massas valentes, enquanto ao seu lado via-se o semblante do Melhor Jogador de Todos os Tempos com um sorriso de rapaz humilde e pai completo, do tamanho do talento que demonstra como futebolista maior. O Ego no cr7, enquanto Benitez lhe não impõe ou o faz regressar a cr9, fabricado pelos parasitas que à custa dele fazem manchetes, enchem os bolsos e gozam à brava, quase o o brigou a repetir o mesmo grito que se ouviu aquando da entrega polémica da última bola numa cerimónia dourada, que aqui se tenta reproduzir:-"UHUUHUHU! mas o moço de Madrid conteve-se e até experimentou aplaudir como quem faz de conta. Desta vez o que se ouviu foi um silêncio de morte, que quase assustava a luxuosa assistência que reconheceu e louvou o rapaz argentino de Rosário, que como sempre aceita o Prémio como se fosse um chocolate monegasco com 90,7% de cacau dos votos, de tão habituado que está a ser premiado. O La Pulga é para o cr7 o La Tormenta. Coisa que o madrileno ainda não interiorizou. Mas ao que ele treina ainda vai lá chegar, já que quem teima, vence! 

Raio de Solidariedade

Os portugueses são uma espécie sobre a Terra das que necessitam de um maior estudo. Todos os dias refugiados, foragidos, infiltrados, criminosos sob disfarce de coitadinhos, gente que se diz envolvidos em perigos mil, dão à costa em Itália, na Grécia, na antiga Jugoslávia, e que em breve com a conivência dos governantes lusos hão de chegar ao All garve, com destinos diversos mas sempre para países superiores com que eles sonharam desde pequeninos como os jogadores de futebol, como sejam a Alemanha, a Inglaterra, Áustria, Holanda, e afins, e nunca para Portugal como referiu diante das câmaras de TV uma dessas migrantes bem informada e a saber o que quer, com véu a tapar a cabeça e uns olhos esperançados. Enquanto tudo isto se passa e se repete até à náusea na Comunicação, parece que nenhuma Instituição de Acolhimento ou outra Autoridade adulta se quis interessar a sério, por vários portugueses que vivem em condições das mais desumanas que se pode imaginar. Pelo que nos é dado a ver nos vários canais televisivos, dos vários grupos de refugiados vindos desde a Líbia, Iraque, Afeganistão, Síria, etc, nenhum apresenta sinais no rosto nem no corpo, de fome ou ferimento preocupante, nem na vestimenta mostra sinais de desgaste ou podridão, bem pelo contrário, todos com boa cara, bem nutridos, aspecto relaxado e ambicioso, e não o aspecto como nos mostrou de uma portuguesa da Moita que vive na maior e mais profunda miséria, no meio de lixo repugnante e entre paredes bombardeadas pelo fogo que em tempos lhe lambeu os cacos que a decoravam e o colchão onde teimava dormir que nem numa guerra se consegue esburacar. A mulher em causa, desgastada por tanto infortúnio e abandono naquela pocilga lá respondeu ao que lhe foi perguntado pelo repórter que a desenterrou lá onde a encontrou, e que de seguida ouviu outros com culpas no cartório, como autarcas, técnicos, e vizinhos especialistas no deixa-andar, e como de costume se concluíu que tal caso e tal situação já há muito que está "sinalizado" pela (in)Segurança Social. Os portugueses, essa espécie que merece estudo sobre o seu comportamento nas questões de caridadezinha e solidariedade ao estranja, não se condói nem se mobiliza para travar e eliminar casos como este da Moita e outros da mesma "monta" noutros lugarejos do país. São vários os escribas, sociólogos, psicólogos, politólogos, que desenvolvem as mais profundas teorias sobre as causas dos migrantes que fogem de uma situação grave que a nós nos parece menos precária do que aquela em que sobrevivem bastantes irmãos lusitanos, e com os quais pouco se condoem ou tecem comentário no espaço que lhes é facultado nos media. Sabemos há muito desta característica deste povo e do que ele pensa sobre tudo o que tem por cá origem ou tem etiqueta nacional. Torcem o nariz, mas nada mais fazem para purificar o ar que o nosso compatriota respira e vive sem o obrigar a procurar nos caixotes do lixo, restos de roupa e de comida, para meter e conservar no frio da barraca. Somos assim e por isso estamos como estamos. Ah povo do caraças!

                

Férias

                                                                           (poema)

Os portugueses estão de férias. Propagam os meios de Comunicação e Agências dos meios. Não sei quantos são nem de onde chegam. Aqui à sombra de tudo que é muro e sopé deste lugar, não se lê nem se consultam estatísticas governamentais nem jornais cheios de lérias oficiais sobre turismo mentiroso quanto tornozelo vistoso que às vezes aparece de mochila às costas e com máquina digital curiosa a tiracolo. Mas vejo pelos cafés/restaurantes, vazios, e ouço pelas ruas das montras dos enganos, que aquela gente que as espreita e que em frente delas se detém, quase refém, a perscrutar tabelas, preços e ementas ou "menu em franciú de maçon em visita", e a imaginar uma qualquer velha receita da avó que ficou só, a fazer contas antes de entrar com os olhos bem espetados no aperto do desacerto que a vida contém, que as férias dos portugueses não são folgadas nem piscinam felizes. São antes, preocupações disfarçadas que não dão para leitão nem perdizes, sob uns óculos e chapéus chineses, calções e chinelos por vezes a condizer com a t-shirt estampada e comprada nos saldos ou na feira sazonal da contrafacção, a mesma que usamos no arraial de todo o ano e em dia de romaria, e que a gastamos e exibimos sentados no banco do jardim da horta, com um falso crocodilo pregado, agora uma águia ou um leão, outras um dragão, que neste país chamado Portugal, é assim cada vez mais o traje nacional. O meu pai com 86 anos e eu com 60, ele com chapéu de palha e eu com sandálias de pescador, conversamos todos os dias à soleira da porta, como nem Deus com Jesus, sobre esta coisa do que é ser – férias, praias, ilhas, cruzeiros - com que alguns passam o ano a sonhar gozá-las, e por elas até morrer no vir e voltar. O meu pai mira-me desde os seus olhos enrugados e diz que isso é mister de ricos. Eu respondo-lhe com os olhos arregalados e frustrados, ser coisa de luxo!

Hora para uma Canção de Amor

Está na hora. Pelo sim pelo não

aí vai o mote para um poema,

um esboço para uma canção,

para que tu lhe dês voz

sem te perderes no tema

que te fará soltar a emoção.

Pelo sim pelo não, está na hora

de falar da vida, de nós,

e se valeu a pena

termos feito coro a sós

sem o castigo da culpa e da demora

com que o amor nos uniu num refrão

e nos trouxe lágrima fora

de mãos dadas desde o coração...

- E com os olhos luzindo um no outro

viver os dias e os filhos, como eles são!

-(17/08/2015)

                        

"Poesirómano"

Queimei toda a poesia que fiz.

Se em algum dia fiz poesia

cortei essa fantasia pela raiz,

que me iludiu a vida e a alegria

e me trouxe até aqui infeliz;

Fui inquisidor e dono da fogueira

na causa própria que incendiei

e em que pequei na braseira

por faltar à verdade que a palavra diz

quando reclama do amor, da morte e sua lei;

Recusei na noite incómoda, as palavras

que me roubavam o ar, a vida, a paz e o sono

e destruí os papéis onde escrevi e teimei

falar de nós - mais de ti do que dos sonhos;

Rasguei os versos que pediam adorno

mas que não encontrei

se não silêncios medonhos

que chamavam pelo errante dono

com que tão mal me dei e tratei.

E nesses silêncios e nessas lavras

regadas por sangue morno

com tudo em cinza acabei,

debaixo de uma lua com o brilho de falsa flor

vermelha por fora, mas por dentro sem cor.
(-15/08/2015)

A Hipocrisia e a Trampa

O magnata e candidato norte-americano às presidenciais pelo Partido Republicano no país do Donald, tem vindo a ser fustigado com críticas à sua forma de chamar os bois pelos nomes. Desde xenófabo, racista, provocador machista, "etecetrista", tudo serve para o atacar por ele dizer aquilo que muitos pensam mas omitem por falta de coragem. Vivemos no Globo uma crise incomum, e os EE.UU não passam ao lado dela e ali com uma expressão que em qualquer momento pode atingir proporções descontroladas. Não falemos da sua Dívida de triliões de dólares, que é coisa que pouco os incomoda. Se eles não tiverem dinheiro logo o fazem e põem o mundo que dele depende, a rolar. Falemos então dos seus discursos contra os "ilegais" que para lá se dirigem e ali assentam arraial, numa clandestinidade a que ele, Trump, quer limpar ou dar-lhe solução que proteja os seus concidadãos. E pergunta aos americanos se eles têm e querem um país ou não, mais pacífico e menos criminoso. Na Europa ninguém tem essa coragem de nos ouvir, se temos ou não condições para deixar-nos invadir pelos exércitos de refugiados que todos os dias se fazem ao mar que nos liga a todos e é cemitério para muitos. Aqui neste continente, Portugal incluído, temos uma data de demagogos, de Instituições, Associações, Organismos Sociais de Bem-Fazer, mobilização rápida de psicólogos, de medicólogos, cozinhólogos, construtólogos de tendas de acolhimento com colchão e manta, animadores da degradação do quotidiano, cantina variada e vitaminada, agentes para a integração destes boat people burlados, enquanto que para os seus(nós) nacionais não há uma eficácia e prontidão semelhante. Aqui um nacional com a pele da cor dos reis que ergueram esta nação, quando precisam de auxílio, ajuda séria e pronta, tratamento com emprego e saúde, têm de recorrer aos jornais a expor os seus males, a miséria em que vivem, o abandono que sofrem, o tempo de espera por um casebre que os albergue com o mínimo de condições, e que se disponham após tanta humilhação, a serem objecto de publicidade dos poderes da caridadezinha que deles se servem para se justificarem nos lugares que ocupam dentro de tais Organizações, no acto da foto conjunta ao receberem o rebuçado. A hipocrisia destes Agentes, que só aparecem depois de enorme alarme na sociedade e nas multi-redes de comunicação, vem toda ao de cima misturada com a tr(u)ampa que os denuncia como hipócritas. A nós nacionais para que nos dêm qualquer côdea sobre os descontos feitos e impostos pagos, exigem-nos uma bateria de exigências que nos fazem desistir logo ao primeiro round e tanto inquérito, e todos os ólogos que nos colocam nas listas de referenciados, assinalados desestruturados, carenciados, etecetrados, assobiam para o ar e dizem desconhecer a situação que traz na desgraça homens e mulheres portugueses, velhos que se arrastam e novos que se seringam, raparigas que se deitam à vida que as há de consumir, e a que tudo repetidamente chamam, de casos pontuais. A abertura da Europa a políticas falsas de solidariedade avulsa, não é solução mas de agravamento social para nacionais-filhos- naturais, e não é modo de viabilizar o bem estar a (i)migrantes que procuram aqui o pão, o ouro ou o petróleo, que não há para ninguém a não ser fazer recrudescer um sentimento idêntico ao revelado por Donald Trump, que não sendo chinês sabe que o remédio para tais males está em fornecer a cana ao faminto para ele pescar o alimento no rio da sua terra, obrigando-os a construir e a cozinhar na paz da sua pátria. Ferramentas para realidades que tornam os povos mais felizes.                                     

O Fala-Barato

O special one and happy bocas, disse após levar no canastro do inimigo Wenger e do amigo Paulo Sousa do soccer que o José sadino menoriza, que o verdadeiro, único e melhor futebol do mundo ainda ia começar. E acertou e começou logo com um team à medida, quase à escolha, para que ele pudesse vencer e puxar dos galões. Mas como nem tudo corre às mil maravilhas ou como ele deseja, coisa comum a toda a gente, quando julgava que o primeiro jogo em casa eram favas contadas, saíu-lhe o tiro pela culatra e não ganhou contra a equipa que estava destinada a ser pregada na cruz como cristo. O Swansea, que pouco mais é um clube de bairro e não passa de um "cisne" meio coxo, pregou-lhe a partida de ir empatar a Chelsea, deixando o special Mourinho pior que estragado. A lesão que tal desfecho lhe provocou, irritou-o de tal modo que ele procurou de imediato culpados para se desculpar do desastre. E quem estava mais a jeito se não a médica Eva Carneiro especialista com provas dadas na recuperação de contundidos e de azelhas, convencidos e deselegantes por actos e palavras? Mourinho que segundo a imprensa se viu a jogar com dez e com ele em baixo de forma, empatou na abertura da Premier League, e essa fragilidade derrotou-o com um ataque de nervos, de tal modo que acusou a equipa médica de ter actuado de forma pouco integrada na táctica ou seja de forma "ingénua e impulsiva". Não satisfeito com esta verborreia desferiu mais um remate dizendo que "o médico só deve entrar em campo se tiver a certeza de que o jogador tem um problema sério". Ora como se vê à distância estamos perante um génio que avalia o estado de saúde de um lesionado e a gravidade do seu caso sem o consultar mesmo que só às apalpadelas e um bocado de pomada p´rós calos. A Eva Carneiro, na sua feliz formação e educação, não lhe respondeu como se exigia, pois devia ter-lhe retorquido de que "um treinador de futebol só deve entrar em campo se tiver a certeza de que pode ganhar o jogo". Não o tendo feito seguiu a forma mais simpática de dar uma bofetada à inglesa, ao escrever no facebook a agradecer com elevação ao "público em geral pelo apoio que lhe foi manifestado".  Assim em contra ataque light e bem british, também se ganham jogos sem recorrer a falta ou outra regra fora de jogo.

Assim vai Port(o)ugal...inho

O país vai no bom caminho. E segue de tal modo assente em tanto "inho", que é uma pena que se venha a perder em tanta vacuidade, arrogância e vaidade. Vejamos então. Ali para os domínios da Foz, no Porto, celebrou-se um casamentinho entre uma virgem, mãe de três filhinhos e um homem poderoso e pai de mais um outro rapazinho. Como tal boda mobilizou polícias que não as há para outros fins, gente e pessoas de muito gabarito e de suspeito luxo saído do dinheirinho pouco limpinho, foi necessário barrar, vedar, impedir, colocar barreiras e obstáculos, a todos os moradores da área que virou palco do evento espectacular e da promoção dos negócios de arromba, roubando-lhes a normalidade da vida e lhes atrasou o passo de saída e de volta a casa. Entre os convidados, adultos florentinos, relvas espertinhos, e crianças como o jorginho e o cristianinho, por lá apareceu a plebe consumida e outra curiosa a tentar perceber tanta destruição de bens públicos e jardins desfeitos para montagem das tendas com algum perfuminho no ar espalhado pela Elma cr7 que se tenta afirmar em qualquer cantinho que no canto não dá, já que essa modalidade pertence à irmã e o pastel ao irmão e paizinho famoso, que lhe atribuíu uma barriga de aluguer, calada e esquecida lá pelas américas dos neons. Eu e a minha natércia é que somos pioneiros nestes inhos, pois foi também num dia de agosto mais antigo que  fizemos o nosso agostinho, mais natural, sem recurso a diminutivo mas com igual ternura. Da noiva bem constituída e com arrojados airbags, só podemos dizer bem e que o vestido lhe assentava como uma luva, acentuava o imaginário e enciumava a paisagem, num projecto pessoal que obedecia à sua criatividade, e cuja assinatura ornamentará belas montras que se abrirão ao investidor e empresário que comanda a bola e o sonho de miúdos e graúdos, oportunistas e parasitas, ao mesmo tempo que esmagava desejos e fantasias entre os convivas, e que dela fará uma estilista de renome. Assim haja o pastelzinho. Até eu que não estive lá também me pus a imaginar. Coisa de homens - banais sobretudo!