Conversa adiada

Um rapaz amigo com idade que ainda não lhe permitia ser doutor, não obstante carregar debaixo do braço quatro grossos volumes, entrou pela minha oficina dentro e com habitual confiança que sabia poder usar e só depois de dizer bom dia, atirou – ‘’Ò sr. Abílio (nome fictício) diga-me lá, que eu ando a cismar no sismo (ele sabe que gosto do trocadilho), você que sabe umas coisas, se o que aconteceu no Haiti tivesse ocorrido por cá, crê você que estaríamos prontos a responder a idêntico drama com meios mais eficazes? A pergunta é mais curta do que a resposta que merece, e por isso fiz de conta que não ouvi bem mas foi só para ganhar tempo para reflectir sobre ela. Respondi-lhe ou tentei apanhar o melhor jeito para uma possível e clara explicação. – ‘‘Sabes, por Portugal a que te referes, suponho, tudo é bom desde que não aconteça, caso contrário estamos feitos. Vê lá tu que basta a época dos fogos florestais para incendiar os ânimos e alvoroçar as chefias do organismos responsáveis e a confusão é mais que muita. Ou são os Bombeiros que não chegam, ou que não têm equipamento adequado a que se lhes junta a crónica falta de água, os helicópteros que estão em terra inoperantes, a limpeza das matas que não é feita, os acessos difíceis, etc. No inverno, como sabes, há zonas do país aonde a neve cai e como sabes também a neve é macia e leve como algodão doce, que mesmo que nos caia em cima não mata. Mas basta meia dúzia de flocos para obstruir as vias que logo nos chega a notícia que não há máquinas que os removam. A partir daqui já ninguém se entende. Ou é o autarca que se ausentou para o carnaval tropical ou para uma feira de fumeiro lá nas redondezas e os bombeiros desconheciam. Ou é o governador civil que está incontactável e quando aparece é de fato e gravata. Não estás a imaginar o gabinete oficial deste representante equipado com protecção adequada de capacete e galochas e ele de piquete às portas dos incêndios ou das inundações. Como sabes eles aparecem no fim prontos para o discurso que leva à recolha dos louros’’.
O jovem mantinha-se atento às minhas reflexões que denunciavam a experiência do tempo vivido e ao mesmo tempo ele dizia – continue. E continuei. ‘’vou-te lembrar ainda as cheias provocados pelos riachos e ribeiros, o lixo que se mistura porque todos sujam e ninguém limpa, os castelos, as muralhas e as fortalezas desmoronadas que desabam à séculos e cujas pedras que lhes pertencem já entraram na construção dos muros das vivendas dos autarcas ou empreiteiros locais.’’
Até aqui o rapaz não tinha interrompido até que – ‘’ Ò sr. Abílio (nome fictício), mas olhe que se nós não somos lestos a construir, também a deitar abaixo (no que somos bons, juntei eu) não resolvemos melhor. Veja só o que se passa com o ‘’prédio Coutinho’’ ali no Minho, que não há terramoto que o deite por terra. Mas aí, disse eu, passa pelas leis dos tribunais o que torna tudo diferente. Agora o que tu queres saber é sobre a nossa capacidade de resposta às catástrofes por cá. Digo-te que não temos meios nem gente capaz. Olha só que sem nos calhar nada parecido com o caos e a miséria do povo caribenho, atenta na fome que graça entre nós. Queres inferno maior do que este só mesmo o que aconteceu naquela ilha que não lhe vale ter por vizinho o país mais rico do mundo mas também desigual quanto baste. Se por lá, pelo Haiti, que não há petróleo nem diamantes e floresta sequer, demora a ajuda e vai demorar, para lá dos meus dias, por cá que é o que queres saber não seria melhor. Ainda por cima o vizinho da fronteira que nos separa não está tão próspero como seria desejável e a ajuda vinda seria a possível. Aqui também não há petróleo como disse aquele dirigente desportivo. E se não havia para ele, para nós muito menos. Como vês, não precisamos de factores naturais para deitar tudo abaixo. Portugal está visto é um país histórico desde há muito e se nos acontecesse uma tragédia semelhante só te digo que tínhamos o inferno a dobrar. Nós somos velhos sobreviventes a catástrofes. Tal como a esses infelizes ilhéus o nosso futuro está também adiado até que a terra nos cubra. Portugal tem muitos górgonas com vocação para Baby Doc que não deixa pedra sobre pedra e por isso este país deu em pedreira. Nisso o nosso vizinho de fronteira é melhor que nós. Como em tudo, disse ele intervindo. Em tudo não, retorqui. Em paleio nós somos bons’’ – e isto podia ter sido dito por qualquer um. ‘’ Mas isto é como tudo, ossos da vida meu caro - Diga antes ‘’destrossos’’ da vida. (eu percebi o trocadilho)
- É, tens razão. No caso estás certo.
Ao rapaz em silêncio já baralhado pelo barulho que as palavras fazem, principalmente as inadequadas, perguntei-lhe se estava cansado e se queria pousar os livros, aonde não está registado este conhecimento que só a vida de muitos anos dá enquanto eu procurava rematar ou concluir o desafio que ele lançou quando aqui entrou e de maneira a que ele saísse confortado com a minha dissertação e apropriada à sua idade que não dava espaço para apreensões nem convinha.
- O que andas a ler, perguntei?
- Neste momento estou com a ‘’Escrava de corda ao pescoço’’ a que se seguirá a ‘’Escrava na corda bamba’.
- E que tal?
- São como a neve e o algodão, macios e leves.
- E essa escrava quem é?
-  É Portugal -  respondeu seco.
Mas como já se fazia tarde, ele disse: Então até logo, enquanto pegava nos livros.
- Já vais?
-  Eu volto. Depois continuamos.
Ele despedia-se e eu voltava também a tentar meter o tempo certo no relógio que uma cliente deixou para arranjo. O tempo tinha parado dentro dele. Deve ser da pilha…deve ser!

A "sueca"

A vida está difícil. Não está para brincadeiras, está mesmo pela hora da morte. As expressões  bem escutadas, porque repetidas de tão sentidas, são diversas, e no entanto dizem todas o mesmo. Todos os passos que se dão para fora de casa saiem-nos caros. Os “tostões” contam-se , recontam-se, e sente-se o engasgue que nos revolta. A raiva cresce por não sabermos como dar a volta a esta situação. O melhor, é esquecer  os momentos de gozo que o passado nos proporcionou, e juntarmos-nos à sueca debaixo do arvoredo, no banco do jardim, no largo da feira, na praça pública que já foi mercado, e não pensar mais na confusão actual, no lamaçal que nos meteram, que nos angustia e de que não somos capazes de saír, sem ser através de nos manterem na penúria, esmagados pela frustração e espremidos pela tristeza. Somos velhos de tenra idade que vagueiam num túnel curvado e cheio de sombras, tantas quantas as promessas que nos fazem, dizem uns, estamos velhos e já não há muito para andar, dizem outros. Por isso estes bancos de ripas gastas, retorcidas, descascadas, ao ar livre servem para passar o tempo e uma sueca vem mesmo a calhar. Quatro tristes e um som de violino dispostos em cruz chegam para fazer a festa até que a tarde se esgote e a hora do caldo apareça a fazer de ceia. Acabaram-se os gastos nos pequenos prazeres que nos acompanharam desde cedo. Já não há idas ao cinema, jornais, nem cavaqueiras nos cafés com uma “bica” à mistura. Discute-se a bola mais pelo que se ouve do que pelo que se vê. Os canais cabo são para os ricos, e nos estádios não há lugar para nós porque a carteira de bolso está fora de jogo. Um baralho de cartas sempre é mais barato, e a companhia dos amigos no infortúnio ainda não paga imposto. Basta a sua disponibilidade, que se agradece, enquanto ajuda e alivia “o caco”, que é em cacos que o país está feito e nós também. Agora só há pachorra para a “bisca lambida” e a seco, que mesmo a água em garrafa custa como combustível fóssil, só trazida da torneira da casa, que ainda não foi cortada, que a luz já a dispensamos há muito e aqui com Sol também não é precisa. Vê-se bem o naipe de trunfo que corta o amargo que sentimos e nos obriga a assistir, senão, somos penalizadoa com quatro jogos, embora perder é coisa a que estamos habituados. Quatro, são quantos são precisos para uma partida bem entretida debaixo do arvoredo, á sua sombra, entre palavras que tentam disfarçar a melancolia que nos cerca, quase sufoca. O ar está ameno, não é do ar este aperto na garganta, e gravata não uso. O transistor a pilhas avisa-nos que estão vinte e quatro graus. Suportável. Esta vida é que já não tanto. A sueca a este preço é que se aguenta ainda, mesmo a precisarmos de baralho novo que este está muito coçado como colarinhos gastos e fora de moda, e acossados nós também, mas não podemos fazer nada a não ser levantarmos-nos de novo sobre quem nos exauriu a vida, a esperança  e o sonho de ter um final feliz, mais descansado, e expulsá-los a todos, privá-los do saque continuado e fazê-los pagar bem caro por isso. Não sei se temos energia para tal cometimento. Vontade não falta. Bom! Faz-se tarde e ainda tenho que ir ter com a Ingrid, que pediu-me a acompanhasse à Segurança social. Bela mulher. A beleza nórdica é o que nos vai valendo, mas tal como nós deve ter saudades do cinema. Retirou-se. Ainda tentou de novo a sua inserção, mas sem rendimento, e como nós vive agora do rendimento mínimo. A vida não está fácil para ninguém.Esta é a última que jogo. Eu volto mais tarde e continuamos se estiverem por aí, se ainda houver luz e algum futuro.