segunda-feira, 27 de agosto de 2018

A escarpa da Arrábida


A escarpa da Arrábida

27 AGO 2018 / 02:00 H.


    Não. Não vou escrever sobre a Selminho do Moreira, presidente da C.MPorto, mas da construção de dois prédios, noutra escarpa, na Arrábida, em que ele é especialista a aprovar projectos de construção polémicos, que põe os nervos em franja dos portuenses. Talvez o presidente da autarquia tenha treino bastante, para tais polémicas, devido à sua proximidade com o clube maior e mais tripeiro do norte, e daí decorra a sua disponibilidade e preparação, para dar o seu aval ao licenciamento de um hotel e um edifício de boas dimensões, mas de princípios e regras urbanísticas deploráveis, que chocam os residentes. Pelo menos os que gostam de ver as pontes sobre o rio Douro à solta, a correr, e não esmagado e abafado entre margens, pelo betão. O projecto, ao que parece já não tem volta a dar, e os protestos e movimentos organizados de cidadãos e da população que se lhe opõe, já não vão a tempo de fazer mossa e travar tal desígnio, mas pelos menos têm o condão de gritar e fazer ouvir a sua condenação. A polémica instalada remonta há menos tempo que a do prédio Coutinho em Viana do Castelo. Mas se o edifício no Minho ainda está de pé, e nem para o deitar abaixo há homens com os instrumentos no sítio, já na escarpa da Arrábida, a coisa vai mesmo por-se em pé, haja o que houver, e goste quem gostar. Em Portugal, quando se entra para governar qualquer pedacinho de terra, sai-se mais rico, do que quando se entra. Assim vai Moreira e os seus sequazes, que se agarram à mira do lucro que a especulação e o lugar que ocupam, permitem. Haja pedra partida que já só falta assentá-la no sítio aprovado e violador da paisagem já pouco oxigenada; *
    (publ.tb.in PÚBLICO.29-08)




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    segunda-feira, 20 de agosto de 2018

    Más que una Leyenda




    Más que una Leyenda

    22 AGO 2018 / 17:56 H.








      Não há palavras para descrever Lionel Messi. Não basta ver um só Jogo de Futebol na La Liga. Não é suficiente assistir a uma participação sua na super equipa do Barça, ou até na sua Argentina a espaços. É necessário acompanhar as suas intervenções sempre que ele empresta o seu génio imenso, em cada partida que disputa. Porém, as suas prestações são de tal modo fabulosas, que se a alguém lhe escapar um jogo, terá sempre a oportunidade de se maravilhar com ele no jogo seguinte, já que ele repete com galáctico brilho a exibição que encantou o mundo, no anterior. Ele é uma máquina perfeita e impossível de imitar nem assemelhar. Mesmo não fazendo golos, que é o que define e só, outros, que praticam igual modalidade e se revelam apenas por isso e caso os façam, Messi é o maior e melhor de todos os tempos. Vê-lo a recolher a bola, correr com ela, passá-la aos que o acompanham e lhe seguem toda a dinâmica, o movimento, que ele impõem numa disputa, numa partida de futebol, é um privilégio para os que vivem nesta Era, e neste planeta. É juntar à história de vida individual, uma coexistência com o sobrenatural que dele irradia e nos encanta como se coisa por Deus criada. Enquanto uns atletas apagam-se se não marcarem golos, e deles pouco se fala, como se essa contabilidade fosse a mais importante para alguns comentadores toscos mas empenhados na construção de narrativas chochas, a Messi basta encher os estádios com a sua incomparável magia e deixar-nos a sonhar junto dos anjos no céu mais fantasioso. Quem viu, a sua encantadora exibição em Camp Nou contra um adversário bafejado pela sorte e beneficiário da ineficácia de alguns companheiros de equipa, não mais dispensará voltar e a suspirar, por voltar a vê-lo com a bola nos pés, que obedecem ao génio mais impossível de igualar. Ele está em La Liga, no Barcelona, aonde se cria o mais belo futebol . A ele se deve o golo 6000 histórico, assinalado no placard luminoso, na La Liga para o Barça. Não em Turim, no Calcio, aonde impera a máfia dos negócios. Lio Messi é único, e não há mais palavras para o qualificar, nem recorrendo à mítica Babel
      *-(hoje no DN.madª)










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      sexta-feira, 17 de agosto de 2018

      A Web sans Marine


      - Portugal não é uma Democracia plena. Demonstra até ter medo de o poder ser. Duvida que o seja e reage insensatamente. À mínima pressão de uns demagógicos filósofos da treta, que se arvoram por vezes, intelectuais e donos de valores superiores, toma, ainda que disfarçadamente, posição sobre a liberdade de expressão e de participação, sem o dever e direito de se assumir independente, e sujeita-se apenas à pressão dos teimosos palermas mas crentes de certezas. Marine Le Pen, a francesa truculenta e senhora de um discurso com pecado e polémica mensagem, mas detentora de 10 milhões de apoiantes no país de Victor Hugo e de Sartre, foi proibida de entrar em Portugal para participar na Web Summit, evento pago pelos contribuintes, a um também estrangeiro desconhecido, para por de pé tal espectáculo com variedades, e a terminar num repasto, mais ou menos "panteónico". Que liberdade e que força é esta, "companheiros revolucionários do caviar", que temem a presença de uma mulher, que luta pelos seus ideais, que não sendo ao gosto das correntes dominantes e instaladas no poder, impõem-lhe a proibição de estar presente e após convite, numa cimeira futurista, agora demonstrativa, de nível censório? Que democratas são estes que chamam a si a razão e a verdade, únicas, que oficialmente fazem carreira nos lobbys e administrações, partidos e governações, como possuidores de teorias e práticas salvíficas dos povos que manipulam? Qual a razão de fundo, e clara explicação, que faz assustar e enegrecer, silenciar até um governo dito soberano, mandando uma dirigente política com projecção internacional para o "apartheid" das forças malignas, sem que haja qualquer prova, a tão escorraçada senhora, a visível loira Marine? Por que não a combatem na sua presença, olhos nos olhos, palavra a palavra, e a desmontam e lhe apagam o brilho que possa cegar, no palco da Web Summit? Que democracia esta, que nos querem impor, como se fosse a mais sã e aquela que aproveita mais a todos, mas cujos resultados nestas décadas desde aquele maio de 68, são apenas e só de "chercher travaille autour du monde avec ou sans la femme". Infelizmente!*

      -*(hoje no Púbcº-crtdº)

      terça-feira, 14 de agosto de 2018

      A horta da gata



      - a minha horta 
      ali junto à porta;
      mesmo à mão de semear, 
      nasce da terra e da água
      que a enxada conforta,
      e sabe tratar;

      - algum mistério, 
                                  pouco de dor,
      numa semente que engravida;
      desfaz-se num sério 
                                       amor,
      que resulta em pão,
      alimento e vida,
      colhido com suor;

      - e por entre os sulcos
      rasgados sob o céu,
      a minha fiel "chinha"
      acompanha-me com seu miar,
      feliz por tudo ver, 
                                 a crescer, 
      verde em seu redor!

      quarta-feira, 8 de agosto de 2018

      Fotos delas de verão

      - Sãos uns malandrecos os fotógrafos de modelos ou aqueles foto-jornalistas que trabalham para as revistas fofoqueiras. Eles sabem mais que o papa, e das poses que são precisas aconselhar para que elas percam rugas e gorduras a mais. Mandam-nas na hora e sob a luz certa, natural e fabricada, porem-se dispostas na posição e sob o ângulo correcto, estejam por casa sossegadas, esquecidas, ou em viagem num veleiro amigo E elas assim se esforçam para que o retrato, o álbum, saia na perfeição. O fotógrafo ajusta a abertura e o filtro, e segundo a objectiva indicada, para captar o efeito desejado. O corpo tem que colaborar e obedecer. O calor de verão carrega a luz adequada e a legenda a colar acompanhará o resto, até que pareça uma boa "estória" de personagem perseguida, ou de família apreciada, quase exemplar. Um pouco de drama também dá jeito. A foto conquistada também pode estar na base do êxito de ambos e de todos. Da modelo, da revista e do fotógrafo. Será preciso apenas algum bronze, decoração, paciência, e muito clique. O pagamento está por conta da editora. À modelo, que pode ser apenas "entretainer de chacha" de uma têvê, actriz de novela caseira, pivot de programa ou concurso sazonal, apenas lhe é pedido que se desnude o necessário e suficiente para impressionar o q.b. Só insinuar, nada mais. A imaginação fará o zoom que a cada um cabe distanciar. Uns quererão um grande plano, a outros bastar-lhes-à uma panorâmica. Sempre questão de perspectiva. Mas o importante é o fotógrafo, fazer delas umas jovens, mesmo se as peles já sobram e lhes cai umbigo abaixo até às rótulas. Apelativas, sexys sempre, ainda que os corpos já não tenham rigidez, e as partes sejam flácidas. O fotógrafo sabe contrariar estas fragilidades e aguentar tudo em cima. Manda-as erguer os braços, fazer esticar o corpo, estender uma perna, por o pé em bico, erguer o rosto, escondê-las sob suave sombra, relaxá-las ao sol, e no momento certo após repetições inúmeras, fixá-las para a posteridade, publicar, e espalhá-las pelo mundo na revista a cores, vendidas no quiosque da esquina ou perto do mar. O malandreco da máquina de criar ilusões, nem precisa de recorrer ao fotoshop para as rejuvenescer. Ele que mete e tira quanto sinais quer. Bastou-lhe pedir-lhes que elas se espreguiçassem e sorrissem para a câmara. E elas tão gostosas, embarcaram nesse desejo de permanecerem belas, enganadoras, aos olhos de quem nunca as viu ao perto e nem mais gordas, mas que suspiram ainda de olhos esbugalhados. São assim os foto-jornalistas de fofoquices. Eles, que até nuvens nas cabeças do povo, sabem criar, e transformar traquinices da idade, de qualquer Cristina ou Catarina palradora, ainda com mercado por aí!*

      -*(inJN.29ago.«Fazedores de divas»-cortado)

      terça-feira, 31 de julho de 2018

      Notícia!

      Notícia. "Um homem matou o vizinho por este estar a fazer barulho às tantas da noite". O barulho incomoda sem dúvida. Quem labora de noite precisa de descansar de dia e quem trabalha de dia necessita descansar de noite. Um homem não é de ferro. Mas quem nada faz, ou só está folgado para festas e noitadas, dispensa-se de pensar nos outros. Os que produzem no campo e na fábrica, para ele poder andar à grande e à francesa, entre o baile e a bebedeira. Para estes gaiteiros, não há velhos doentes, não existem crianças de berço com a mãe à cabeceira a medir o febre, nem em idade escolar, nem os que  padecem novos e velhos com preocupações de por os cabelos em pé, e operários que regressam a casa para descansar na paz do sono merecido. Há culpados, apesar de haver legislação que define locais e horas para produzir balbúrdia. Leis ocas e incumpridas. Agentes da autoridade, também eles sob fadiga, fazem de conta que não ouvem, e só actuam quando chamados a intervir, ou dominados pelo edital. Casos que originam violência, em família, no prédio, ou em espectáculo, por efeitos da acumulação do ruído imprudente que endoidece. É o pai que não aguenta, é o polícia que se impacienta, e perdem ambos os limites da tolerância do comportamento aconselhado. Os tempos vão de feição aos que nada fazem, mas a quem tudo é permitido. Entre os culpados e promotores de tal violência são as autarquias, que licenciam festivais da treta, dias de forró para tudo e mais alguma coisa. Eles querem é movida nocturna. Ora é o dia das motas, seguido dos carros antigos, ora o das noites brancas, da t-shirt molhada, dos emigrantes, do avós, dos santos populares segundo o calendário vasto, da prova dos vinhos e da francesinha. etc. não faltando o respectivo foguetório que dura até ao último estouro do derradeiro segundo, já a noite se faz dia e a última nota do folclore emudece no ar. Autarquias geridas por personagens que não são nem vivem na localidade, e se afastam para longe de tais palcos. Paraquedistas, alguns. Os residentes e indígenas que se amanhem, e se não estão bem que arranjem acampamento mais ao largo, sem festa. Descuram a violência que rebenta a qualquer momento e em qualquer lugar, que originam lamentos ridículos a seguir, tais como, "ninguém esperava uma coisa destas". Pois é. Mas acontecem dessas coisas e piores desavenças. Há governos que precisam com urgência de uma Administração Interna activa, que regulamente estes abusos, que se arrogam de modernos e que, julgam, fazem felizes a gente acomodada e incapaz de se levantar e mandar calar o bico a quem só sabe parasitar e viver entre o pagode. Notícia - "um homem cansado, talvez doente, não aguentou mais o barulho repetido, e matou quem lhe roubava a paz e o pão, que ele trazia para casa, fruto do seu trabalho". Reprovável? Talvez sim. Perguntem aos presidentes como evitar tais tragédias. Eles habitam no sossego e têm resposta ponderada e calma, com certeza!*

      -*(in JN.crtdo14/08)

                                                               

      quarta-feira, 25 de julho de 2018

      Momentos brancos de escrita chocha


      Momentos brancos de escrita chocha

      - Os tempos não vão para escrita controversa ou polémica. Quem ousar erguer a pena contra os costumes, desalinhar dos assuntos dominantes e que fazem as capas dos diários, é arquivado no fundo do balde dos critérios, com rodas esquinadas em direcção ao contentor colorido e selectivo, ao fechar do dia, pela noite na rua escura. As redacções não estão ao dispor da palavra livre. Barricam as letras provocantes que teimam serem palavras mordazes, agressivas, que acordam causas e factos inconvenientes. Os jornais do dia atarefam-se em calar as vozes e abafar os sonhos que as palavras levam dentro propositadamente como armas. Eles fazem das folhas de papel do jornal em que trabalham, o seu testamento, os seu livro de doutrina. Pior. A sua verdade. Cuidam que são memória geral, histórica, para, mais que servir o povo ferido de cegueira, guiá-lo. Trazer-lo manipulado, atado, confundido às escuras por falta do contraditório. De luz independente. 
      Os jornais não gostam de quem sai fora do correctinho. Da prática que a casa impõem. A liberdade de expressão, é uma expressão gasta e pouco livre. O autor só não é proscrito, porque é anónimo, não consta da lista dos escribas da casa que detêm a coluna especial. Aquela que julgam ser por quem todos esperam. Também a dos amigos e eleitos ou convidados, quase residentes. Os compinchas. Os que não passam da futilidade e aonde registam apenas os seus arrotos. Os jornais estão ao dispor da família, em que cada um conforta o outro. Mas os tempos estão difíceis. Para eles ainda mais, quando se comportam como tesouras. E nós como silenciados!

      - (hoje 26-07 no DN.madª)

      Momentos brancos de escrita chocha

      26 JUL 2018 / 02:00 H.
        Os tempos não vão para escrita controversa ou polémica. Quem ousar erguer a pena contra os costumes, desalinhar dos assuntos dominantes e que fazem as capas dos diários, é arquivado no fundo do balde dos critérios, com rodas esquinadas em direcção ao contentor colorido e selectivo, ao fechar do dia, pela noite na rua escura. As redacções não estão ao dispor da palavra livre. Barricam as letras provocantes que teimam serem palavras mordazes, agressivas, que acordam causas e factos inconvenientes. Os jornais do dia atarefam-se em calar as vozes e abafar os sonhos que as palavras levam dentro propositadamente como armas. Eles fazem das folhas de papel do jornal em que trabalham, o seu testamento, o seu livro de doutrina. Pior. A sua verdade. Cuidam que são memória geral, histórica, para, mais que servir o povo ferido de cegueira, guiá-lo. Trazer-lo manipulado, atado, confundido às escuras por falta do contraditório. De luz independente.
        Os jornais não gostam de quem sai fora do correctinho. Da prática que a casa impõem. A liberdade de expressão, é uma expressão gasta e pouco livre. O autor só não é proscrito, porque é anónimo, não consta da lista dos escribas da casa que detêm a coluna especial. Aquela que julgam ser por quem todos esperam. Também a dos amigos e eleitos ou convidados, quase residentes. Os compinchas. Os que não passam da futilidade e aonde registam apenas os seus arrotos. Os jornais estão ao dispor da família, em que cada um conforta o outro. Mas os tempos estão difíceis. Para eles ainda mais, quando se comportam como tesouras. E nós como silenciados!
        Joaquim A. Moura
         
          
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