Arquitecto por decreto

- Se eu algum dia, por obra e milagre de santo dos pedreiros e de s. cifrão, tiver dinheiro suficiente para mandar construir uma casa, mais simples ou apalaçada, quero que o traço e o desenho dela, esteja assinado por arquitecto certificado, com diploma passado e reconhecido por Ordem qualificada. Não quero um projecto rabiscado por um engenheiro de estufa, que agora possa intervir com picareta e talocha, ao mesmo tempo que elabora um lugar com exigências de arte arquitectónica. O país dos governantes com licenciaturas frouxas, até domingueiras, engendraram um decreto na Assembleia Legislativa, que repesca para a arquitectura, que lhes permite fazer o pleno - serem engenheiros civis e arquitectos. Com o manto a cair de um Tomé operário, pretendem tais governantes encobrir a desqualificação de uns quantos coxos e limitados por competências, e com isso, desprestigiando uma classe específica e altamente preparada, que são os arquitectos de facto, os únicos mestres capazes de assinar projectos que exigem, arte e design. É por isso que este país, mantém por aldeias, vilas e escarpas, uma imagem rural, preservável umas vezes, mas incompatível, outras, com a paisagem, e de casebre erguido e tintado com cores aberrantes, pelas poupanças dos de recursos esforçados, que mourejaram por terras lá longe, e de onde regressaram com mãos calosas e deformadas, que Régio tão bem desenhou em poema, belo. Só os arquitectos, podem e devem restaurar com o seu saber e traço, tal paisagem e construir uma imagem melhor inserida, e acolhedora com o ambiente!*

-(hoje no Destak-págª16)
(S.Tomé: padroeiro dos arquitectos)
- (poema de JR-A um camarada)
      

José Régio

A UM CAMARADA


Se me dás essa mão calosa e deformada,
Aperto-ta na minha, camarada.
Também, do meu labor, sou eu cativo,
E a tinta que me suja a mão é sangue vivo.

Também, na minha testa, há gotas de suor.
Gelado, o meu. Não sei se teu, pior.
Exausto, ao fim do dia, és uma simples besta
Que dorme; e a insónia, a mim, mais me regela a testa.

Com pedra, terra, cal, cimento, ferro, aço,
Povoas ou constróis cidades. O que eu faço
Não se vê tanto! é longe; é lá no escuro
Das teias do passado e do futuro.

Pedem-te os filhos pão, que após sofrer, lutar,
Nem sempre terás tu para lho dar.
E a mim, - canções, fervor, calor contra o seu frio;
E eu finjo encher a mão no coração vazio!

Teu nome, obscuro som, conhecem-no bem poucos.
Mas o meu, como os doutros que tais loucos,
Já sem sentido por demais ouvido,
Pregoam-no os jornais; - e é o dum desconhecido.

Talvez tu, auto-escravo fixo à terra,
Nunca erguesses o olhar ao céu, e ao que ele encerra.
Eu ergo-o; mas, daquela imensidão composta,
Recaio sobre mim num grito sem resposta.

Cumpre-se, em ambos nós, a velha praga...E em breve,
sobre ti, sobre mim, nos seja a terra leve.
Deixa-os, esses que odeiam, entre nós erguer a espada!
Dá-me a tua mão suja e honesta camarada.

José Régio
(1901-1969) in "A Chaga do Lado" (Sátiras e epigramas)
(Portugália Abril de 1956)

PUBLICADA POR FEL DE CÃO

Pai na Terra

São já quase declarados 18, os filhos, de padres que oram junto ao altar da santa madre igreja. Número que constitui o semelhante a uma equipa e meia de futebolistas. Quem diz que os representantes de Deus na Terra não gostam de molhar a sopa, está muito equivocado, ou anda distraído enquanto vai à missa de tais santos e pecadores. Não é crime gostar-se de jogar num relvado peludinho, encaracolado, ou até bem aparado, como agora se exibe, por áreas tentadoras, e fazer golo logo que a baliza à mercê, se escancara. À medida que o tempo faz caminho, a boa nova chega num carrinho de bebé e alimenta-se, não de hóstia sacra, mas de biberão e papas de mercearia, como o fazem outras famílias nos seus lares, mas sem tanto segredo como o que vai pela paróquia, que estola e batina esconde por debaixo. Dirão uns e umas, e estas são mais do que aqueles, de que os “apóstolos” de hoje que servem a Igreja Imaculada, e que juraram ou fizeram votos de castidade e fidelidade ao Senhor, são homens como os demais, e carregam vícios e virtudes, tão apreciadas ou condenáveis, como os simples pecadores como nós, e gostam do que é bom. Sim. Porque sexo é bom e faz bem, sob qualquer raio de luz, segundo todos os estudos. Então se assim é, qual a razão para tanta abstinência, tanta treva, sobre uma questão de lençóis e suor, tanto sufoco e gemido abafado provocado pelo diabo à solta com o pavio quente e a chama nos olhos? Ainda por cima contribuem para aumentar o índice de natalidade crítico que se vive, o que é de erguer as mãos para o céu em louvação. Conclui-se então, o que os bispos e a sociedade laica, concordarão e aceitarão cada vez mais, de que o que é proibido ao homem, é sofrer por teimar em dizer, que, desta água nunca beberei, e pedir ao Pai que afastem deles, o terno e amoroso cálice que serve ao bom pecado e melhor fim. Haja fé e um pouco mais do resto!

A Tiangong lusa

- A Ciência anda pelas galáxias da amargura. De repente, as notícias puseram os portugueses a olhar para o céu. Não que já não o tivessem feito, pois estava anunciada a Ressurreição do Senhor, mas agora porque estava para cair uma nave espacial, no norte do país. E a notícia precisava a região, sem certeza absoluta. Mas preocupou primeiro, e depois, descansou as cabeças nortenhas e as do Minho ainda mais. A maioria de nós, não tem um neurónio sequer do recém partido,Stephen Wawking, para discernir se o perigo da queda anunciada, era real e quais as consequências. Mas a Tiangong com 15m3 e 8,5 ton. não dava para trazer-nos distraídos nem de noite nem de dia. Afinal de contas e cálculos feitos pela Ciência ultra moderna e mais avançada, a nave não caiu no mar Atlântico e muito menos no rio Minho, e foi, já toda desfeita em pedaços escaldantes e luminosos, despedaçar-se no Pacífico Sul. As estimativas feitas da possibilidade da sua queda em território nacional, caíram por terra, e fez-nos pensar nas estimativas que o ministro Centeno manda para o ar, sobre o nosso Défice, contrariadas pelo Eurostat. Também nos lembrou os relatórios amiúde, que a Saúde avança, sobre o número infectado pelo sarampo, que ora diz que o surto passou, ora as notícias informam, o contrário, e que cada vez há mais atingidos pelo mal. No meio de tanta confusão e alarme, o melhor é resumir as complexas estimativas, cálculos e mapas de orientação, como o faz Isabel dos Santos, uma das donas disto tudo, que diz que contas não é com ela. E se a nave chinesa, divina e celeste desviou-se e não colidiu connosco, já o mesmo não se poderá pensar dos voos desviados, alcançados por super Mário Centeno, pelo Adalberto das vacinas, e pela Isabel do capital volante, que se movem com os pés assentes na terra de navegadores, que os aguenta e lhes dá bom poiso, com os portugueses de cabeça baixa, sem ver o futuro a brilhar!

Semana de santa festa

- Semana santa, quaresma de manta,

que os dias vão frios p´ra capote,

e na cama é que se está bem.

E se o salário já cá canta,

eu encho o meu pote 

com iguarias de Belém;

Semana de festa e muito pagode,

tempos de gozar e viajar,

q´isto vai p´ra quem pode.

Deixem o terço e a devoção

longe do santo altar,

e partam de carro ou avião;

Sentem-se à boa mesa,

peçam do bom e do melhor,

no hotel ou restaurante;

Esqueçam o terço da reza

que o Senhor é pastor

e só por vezes navegante.

E se vos der uma dor, 

ligeira por mais que seja,

clamem por mezinha purgante,

ou milagre que se veja

numa farmácia ao dispor;

E uma vez recuperados

dessa má disposição,

pintem a manta da cor

que a fantasia dos pecados

permite salvar-vos com perdão

e tirar-vos de tais assados,

com sais de frutos logo à mão!

                                 

HolandavsPortugal

28 MAR 2018 / 02:00 H.

Não importa como vai acabar o jogo entre o seleccionado holandês e a Selecção das Quinas. O que se viu nesta 1.ª parte, confirma tudo o que dissemos quanto ao jogo que Portugal realizou contra o Egipto. Portugal não dá uma p´ra caixa e o seu ídolo, confirma, que não vale o dedo mindinho do pé de Messi. Ele no entanto bem se esforça e isso é meritório. Falta-lhe porém a seu lado, os municiadores que o beneficiam e lhe proporcionam o êxito e a fama de que ele goza. Tal como no jogo contra o seleccionado dos faraós, sempre que ele toca na bola, não entra nada mas sai asneira e palha. Não é capaz sequer de um passe certo. Mas a sua expressão facial, é de craque, para burlar o freguês da bancada, que se enrola no cachecol e abana a bandeira verde-rubra. Quem percebe de bola e andou lá dentro, constata esta verdade. Notável, é ainda estar atento ao esforço que fazem os comentadores para justificar o falhanço também notável do “melhor do mundo”. Tais comentadores começam a tecer um discurso e a explicar o insucesso da Selecção das Quinas e acabam a dizer exactamente o contrário. Parecem cataventos. Compreende-se o seu lusitanismo e nacionalismo, e devem ver futebol com o olho cego. Sim. Aquele que recorre ao papel higiénico. A sorte talvez regresse nesta 2.ª parte e até ao lavar dos cestos é vindima, e o resultado possa inverter-se tal como aconteceu com o Egipto. A nós parece-nos ser difícil, o cenário repetir-se. Mas quem tem o “melhor do mundo”, tudo é possível. A não ser que tenha ficado a conversar com a Sofia!

Joaquim A. Moura*

-*(hoje no DN.madª)

  

OUTRAS NOTÍCIAS

A consulta

- O comboio do costume, segue pelo trilho acordado, trepidante e gasto. Há um ambiente ainda pesado do mofo e do suor da véspera. De um ar quase rural, quase triste. Ninguém morreu, mas na carruagem, há flores e meninos a chorar. Rasgam o silêncio das sombras que entram de fora. É manhã cedo. As palavras isoladas erguem-se ao fundo, arrastam-se, e chegam apertadas no espaço até ao último assento, onde os olhos são a mais viva expressão em movimento. Onde o ouvido, cada vez mais despertado, e agora interessado, parece querer forçar amizade com as conversas de ocasião. De repente soa um apito. No percurso há mais uma estação. Paragem. O comboio detém-se nos carris. Os dedos percorrem a boca, e as unhas são roídas. Os viajantes agora falam e ouvem-se mais alto. Trocam impressões sobre saúde alguma, do trabalho pouco, e do tempo que faz, no itinerário que não obedece ao horário. Olham ou perguntam com propósito de gume, as horas comprometidas. Mas o relógio, bem visível, move-se e consome segundos lentos. O comboio é que está parado há minutos longos. As carruagens vão cheias de sono perturbado. De vez em quando, escapa-se por uma janela entreaberta, o ressonar de alguém. O menino que arde em febre, sossega, já não chora e volta a dormir no colo suave da mãe tensa, com uma rosa vermelha na mão dos afagos de veludo. Talvez hoje haja consulta, e depois, mas só depois, se fará o regresso!

*

*-(publidº hoje23.03/Destak e Público)

  -(quinzº Imediato.29.03.018)

A Liga NOS...sa

- O presidente do FCPorto, saiu da sombra do silêncio a que se remeteu nos últimos tempos, e através da escrita na revista caseira, "Dragões", vai entrar na disputa do título que se joga em vários campos. Agora é que o Campeonato vai verdadeiramente começar. Pinto da Costa (PC) esteve até ao momento, a fazer apenas aquecimento nas laterais, e a preparar-se para os jogos que faltam realizar no miolo, e evitar assim que os dois presidentes dos clubes rivais tomem a dianteira nesta queima de últimos cartuchos, e com o propósito de reavivar a chama que mantenha o seu clube na frente. O método é conhecido por tão repetido. Atacar o adversário aonde ele está mais fragilizado, e juntar ainda mais polémica. A bicharada deste zoológico aumenta assim, e depois da águia, da toupeira, do leão, do lagarto, do castor e do dragão, recorda-nos que a luta acesa entre os 3 grandes, está a precisar do seu tentáculo, para vencer o polvo, ventos e marés que se erguem em forma de rede contra o seu clube, que tem muita experiência na área polémica, e para a ponta final que já se vê tresanda a vergonha desportiva. Clubes com Museus cheios de Troféus, feitos e erguidos por processos, que o presidente PC é alheio, e desconhece como se conseguem. No entanto sabe qual o momento certo para vir a jogo, e entrar a matar, mesmo correndo o risco de chegar ao fim e ver o Título por um canudo, mas ganhar razões de queixa por não o ter conseguido conquistar e teimar no pavio aceso nos adeptos que vestem FCP. Ele afinal tem muitos anos de dirigismo desportivo, e foi tal experiência que lhe permite ostentar o cognome de, Papa do futebol nacional. É de homem-artista, e não por obra do acaso!

-*(hoje no DN.madª-16.03)