A Canção de Ronaldo

                                                      

Ao que parece, o tempo de Ronaldo, atleta do Real Madrid, está a esgotar-se. Tudo indica, que o último Bota de Ouro, e “the best” para alguns, está com a veia de campeão a secar, e é árvore que já deu figos, e onde outros viram bananas. O atleta aproxima-se da idade de jubilação, ou da entrada na área do ocaso, e o clube merengue que lhe paga choruda soma, quer vê-lo pelas costas. Para isso contactou já alguns tesouros com muitos fundos, como o Manchester United, e o PSG de França, mas segundo Florentino, presidente dos “blancos”, nenhum manifestou interesse no rapaz, senhor de bela história construída com muito teimosia, e uma dose de habilidade esforçada. Ronaldo pelo que se julga saber, quer ser o futebolista mais bem pago do mundo, à frente de Messi e de Neymar e de mais um que anda lá pela Ásia. Mas devido à falta de propostas pelo internacional luso, o Real Madrid, não está a fim de abrir os cordões à bolsa, mais rica e poderosa, que marca a mais universal e aplaudida modalidade desportiva. Sendo assim, o presidente dos merengues, desconfiado de que o rapaz não tem mercado que dê lucro ou respeite a parada, não vê a possibilidade de mexer no contrato do CR7 e melhorá-lo, para que ele não se sinta diminuído e infeliz, em relação aos colegas latino americanos. Ronaldo prometeu, conquistar ainda títulos graúdos, e repetir façanhas de fazer páginas inteiras pelas redacções que depois correm mundo, e aproveitam, desde, ao capital que nele investe, até ao mais ignorado adepto, que até desconhece o que é um paraíso fiscal ou fuga a impostos. O atleta de gabarito, é muito querido pelas forças vivas da nação verde rubra, dá-lhes jeito, pois nele vêem um superior cartaz produtor de fama e de riqueza para o país. Por ele, o turismo no continente e ilhas, cresce a olhos vistos, e até o alojamento local se esbarra para encontrar Lei e lugar estável. De entre as promessas feitas por CR, e porque 7 bruxas o fadaram, são de salientar o número 7 de Bolas de Ouro pretendidas, mais o número 7 de filhos. Todos calçados com 7 Botas de rico metal. Os filhos projectados, adivinham-se ser a tarefa mais fácil. Até podem vir da América sob encomenda, depois de estagiarem em barriga desconhecida e com ar mexicano. Quanto aos outros títulos chorudos, a coisa pia mais fina, pois só se conseguem dentro do campo e jogando em clube capaz de o levar a alcançá-los. Porém, atendendo ao que se lê nos jornais, tais proezas não serão fáceis, já que o Real, não está disposto a renovar o contrato que liga o atleta ao clube, nos termos em que o madeirense de nascimento e português de nacionalidade, quer ou exige. É o que se pode concluir através da leitura do que se escreve, recalcando por cá, e por terras aonde sepultaram Di Stefano. Outro “génio” igual a Eusébio, e todos com direito a estátua. Umas de corpo inteiro, e outras, tipo-passe e bastante polémicas!*

-*(pubcdºno DESTAK.09.01.018)

O meu, é maior que o teu!

Dois malucos, separados por tanto mar, que devem ser levados a sério, conduzem os destinos das nações, que lhes passaram para as mãos que tocam o crime, de tão armadas de aço nuclear e de pólvora atómica, já que nas suas cabeças feitas de carvão tóxico, só emitem sinais de loucura ou verdadeira dose de demência preocupante. De uma península do leste asiático, um líder com aspecto semelhante a um infantil insuflável de feira rural, que ameaça rebentar e fazer perigar a paz no mundo a qualquer momento, dispara contra outro líder de um sub continente, sempre empenhado no exercício de homicídios na rua ou em escola, e maior potência militar, e de uma economia esmagadora, que ao mínimo abalo faz tremer o mesmo mundo sob ameaça e dependência, que tem em cima da sua mesa, um botão, que pressionado inicia uma guerra capaz de o destruir. Em reacção a tal ameaça, o maluco louro, de sobretudo escuro e gravata colorida e longa do pescoço à braguilha, e construtor de cenários bélicos idênticos, que usa o twitter para transmitir a febre que o ataca, responde que tem um botão maior e mais preciso, capaz de provocar maiores estragos. O Mundo, assiste da bancada deste manicómio, a toda esta diatribe, e aos sinais de distúrbios da mente destes doentes que chefiam tais nações, sem o direito a manifestar e revelar o tamanho e a importância da sua voz, mais obediente do que afirmativa, de modo a fazer-se ouvir e serenar os dementes que se digladiam e se apresentam anedotas sem graça, com afirmações como – “o meu botão, é maior que o teu”, numa espécie de - ora agora meço eu, ora agora medes tu – em vez de reconhecerem que o manicómio de um, é maior e mais assassino do que o do outro? A quem cabe exigir o internamento psiquiátrico de ambos, antes que a desgraça nos contagie, consuma e destrua? Bom. Mantenhamos-nos sentados a beber Coca-Cola ou chá, até que a bomba alinhada neste caos, rebente e nos apague. Do entulho dos cacos e dos cadáveres sangrentos, alguém sobreviverá para os arrumar, desde a Venezuela até ao Irão, cortando por Jerusalém!

*-(publcdº hoje no Dtk.truncado)

*-(DN.madª.06.01.018- integral)

O Mágico

03 JAN 2018 / 02:00 H.

O meu pai, que frequentou a dificuldade da vida, na universidade dos problemas que nela são programa duro, repetia-me com toda a sabedoria adquirida, quando eu tentava inovar: - “rapaz! não te ponhas a inventar, que ainda estragas tudo”. Acertava. Eu tinha a mania de desfazer tudo para saber mais do interior das coisas. Por dentro de Belém, também há por lá um inquilino, que anda sempre por fora a apagar fogos, e a dar consolos, que numa mensagem demagoga, com a flor e o pau na mão de dia primeiro do ano, apela ao sonho. Sabemos, que os sonhos fazem parte do mundo mágico e dos enganos. Deles surgem as desilusões, embora também seja, “por eles que a gente vai, persegue e alcança”. Eu não votei neste Presidente, e por isso estou à vontade para me exprimir sem medo de perder regalias que nunca tive, e sem o pavor dos estabelecidos nos média, e os devedores de vénias. Os correctinhos-políticos, furtam-se às análises inconvenientes, honestas, assumidas, e demitem-se da objectividade no tratamento dos temas sérios, que deles devia ser ofício sempre. O meu pai entrou cedo no superior da aprendizagem, quando com seis anos já andava com um saco enfiado num pau, a pedir de porta em porta e somar esmolas. Era analfabeto, mas muito culto. Dele herdei a facilidade de leitura do comportamento de pessoas. Agora, neste novo ano, ouvi o discurso do “popular” Marcelo, pós intervencionado a cirurgia simples, e verifiquei que teve alta sem perder o fulgor e a dinâmica que o caracteriza. Antevê-se assim, que o homem, regressa a todo o vapor, e refeito após o mergulho no Tejo e na cama do hospital, aonde foi muito apreciado. Talvez tenha prometido lá voltar, como é seu costume fazer por onde passa. Marcelo, porém não consegue fugir ao papel de fala-barato, e cai na demagogia. Extravasa as suas competências e invade espaço para o qual não foi eleito. É por defeito, demasiado fiscal e pouco realizador. Delega e sacode avisos. Faz de alarme e de polícia que anda por perto. Nesta mensagem a iniciar o ano 2018, vem exigir o impossível. Ninguém lhe diz cara a cara esta faceta. Por medo ou por bajulação, aplaudem-no, e todos parecem querer segurar os “tachinhos” ou melhorá-los. E o impossível exigido, é querer que no futuro nada mais falhe, como registou o ano findo, e pede, “reinvenção” de tudo e de mais, que no passado. Volto ao meu pai - “rapaz! não inventes que ainda estragas tudo. Corrige o que fizestes mal, elimina o veneno herdado, e constrói em segurança e rigor o que deve ser feito e esperam os que disso dependem”. Mas Marcelo, aspirante a Jano, deus com dupla cara, quer magia, a partir deste novo ano. Devia saber uma coisa, sem truques, que os governos são constituídos por homens. Uns bons, outros piores. E que o mundo depende das suas capacidades e acções. Umas favoráveis, outras prejudiciais. Não há milagres que operem distribuição só de bonança, e assente em justiça séria. Marcelo, que passou anos a fugir de responsabilidades governativas, enquanto se divertia como académico, político, jornalista e comentador nos média, se entendia que tinha na manga e nos bolsos, as soluções, para os graves problemas da nação e do seu povo, não devia ter adiado por tanto tempo a preparar meticulosamente, com arte e na manha do populismo a régua e esquadro, a sua chegada a Belém, investido no seu sonho desde sempre, e para o qual recebeu a bênção dos seus, de quem nunca se separou. Prejudicou a nação e fragilizou-nos ao ficar no banco de suplentes num jogo com duas partes, segundo ele. Marcelo, sabe de poções mágicas e milagrosas, de muito teatro, mas eu não vou nessa bebida e na sua conversa. Prefiro recordar as palavras do meu pai, que não escondiam pedras!

  

OUTRAS NOTÍCIAS

Uma questão de pernil

Ao que se sabe, a porca torceu o pernil e não chegou ao destino desejado neste Natal. Talvez que tenha sido desviado para Copacabana, aonde junto à beira-mar, costumam ver-se em passo de corrida, uns belos pares de pernis bronzeados, que nos fazem espumar pela boca e arregalar a pestana. Na Venezuela bolivariana, Maduro também espuma pelo bigode e vocifera pelos dentes, por Portugal ter-lhe passado uma rasteira e retirar-lhe o cumprimento da promessa de levar à mesa do seu povo, o pernil prometido e tradicional nesta quadra festiva e muita cristã. Portugal parece ter enfileirado no boicote camuflado àquele país, mais produtor de petróleo do que de suínos, embora os lá haja semelhantes aos nossos. Pensa-se ainda que tal problema provocado ao líder Nicolás Maduro, tenha sido por uma questão de contas bloqueadas para pagamento da encomenda feita a tempo e horas. Portugal é por sua vez um país muito cristão, e seria incapaz de por um povo à míngua, retirando-lhe o pão da boca, quando por cá ele sobra e até é deitado ao lixo. Pelo nosso país, não há gente com fome. Há necessitados. Mobilizam-se portugueses junto dos grandes mercados, para angariar alimentos e depois doá-los, mas tudo não passa de um entretenimento natalício ou de ocasião. E são tantas e fartas dádivas, que não tendo a quem as dar, deitam-nas aos contentores do lixo, como aconteceu com um monte de bolos-rei. É certo, que no envio por barco, do pernil esperado na Venezuela, já não podia ter sido despachado junto, tal achado, para ser distribuído gratuitamente aos famintos do lado de “cima do equador”, e a banhos no Caribe, ou em protestos na rua e com o fogo pronto. Com a sabotagem ou outra manobra política, feita por Portugal, o povo venezuelano arrisca esticar o pernil, e apenas com tempo de celebrar com raiva, o credo sonhado e a santa unção ao próximo. Viva a solidariedade!

-*(publicdºno DN.madª.29/12/017)
-*(pubcdºno PÚBLICO - 31/12/017)

Destaque em 1ªpágª

- a preocupação do JN, que devia ser a de Informar, é já de algum tempo, apenas a de tomar a defesa de réu culpado posto em tribunal. Um atleta, que é procurado pelo Fisco de Castela, e de quem aguarda cumprimento do crime de que está acusado, e a quem se "sentencia" dever pena de prisão. No nosso território, há compensação e aplausos de alguns por tais actos, e até se lhes põe nome em locais de gabarito, e até se lhes presta bajulação, e se espeta com um pedaço de bronze à porta de parques onde mijam os cães, ou outros que andam pelo ar aonde voa diversa passarada de bom bico. O nosso destino é este que o JN segura e leva ao colo. Depois fazem notícia sobre desvios de fortunas, deste e daquele, desta e daquela Instituição, empresário ou político, como quem busca protagonismo jornalístico e de título. Para um jornal de referência, fica-lhe bastante mal e feio o conluio com um trapaceiro. Incoerente sobretudo, naturalmente. Digam ao homem "omnipresente",dos afectos, beijo e abraços, que lhe mande uma medalha e o eleve à condição de "Conde"!

                       

(*autor repentista, na lista negra de certos matutinos)

R.Mad.- 0 vs Barça -3

RM- 0 vs Barça 3

25 DEZ 2017 / 02:00 H.

Em Madrid, Puigdemonte volta a ganhar a Filipe e a Rajoy. O melhor clube do mundo que tem na sua formação o melhor jogador de todos os tempos, alcança uma vitória soberba sobre o clube do regime castelhano. Resultado escasso para o show exibido, mas que mesmo assim rondou a goleada. Não vou salientar o Barça que na segunda parte deu baile, nem de Messi que soma e segue, nem do árbitro que não marcou um penalti a favor dos “culés” e da falta de cartão vermelho a Sérgio Ramos, na primeira parte. Não vou falar sequer dos dois portugueses que participaram na equipa blaugrana. Vou apenas relevar o pior jogador em campo, e da sua nojenta e pedante entrada no estádio. É ele o terceiro jogador luso que esteve em jogo, e se chama Ronaldo. Pode ser apenas um pormenor. Mas é daqueles que revela uma personalidade ou uma forma foleira de se dar a ver. Talvez uma coisa que passa despercebida a muitos, mas que outros topam à distância e através das câmaras de tv. Quando as equipas entram lado a lado em campo, e seguem em fila indiana, os jogadores levam pela mão um(a) jovem. Mas o mais vaidoso 7, a que junta as iniciais CR, só aparece no fim, a uns 5 metros do último da fila da sua equipa acabada de entrar no relvado. E não bastando este isolamento provocado, para se destacar, mal pisa a relva, larga a mão da jovem e dá dois pinchos e um salto, como forma de assustar que nem macaco, a saltar de galho em galho. A vaidade devia pagar imposto. mas o tal de CR7 já deu provas que é mau pagador, na hora de se chegar à frente. O fisco devia ter tal comportamento em conta, e os portugas órfãos também deviam olhar para a atitude ridícula deste “madrileno”, que vai para o museu. Ninguém lhe exige tanto, e até se dispensava bem esta má exibição!

-*(publicdº no DNmadª e na Sábado-nº713)

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OUTRAS NOTÍCIAS

La muchacha

24 DEZ 2017 / 02:00 H.

A gente olha para ela e não vê se não uma garota de programa, para passar um tempo em Porto Santo ou em Olhão, nas areias delicadas de um e outro lugar à beira- mar, sob aveludado sol. No entanto há os que não pensam assim, e forçam para que a gente veja nela, só, uma líder política capaz de levar por diante um projecto que a ultrapassa e até a esmaga. Todas as leituras são legítimas. Quase todos analisam de acordo com os seus desejos e vontades, e poucos são, os frios e objectivos, distantes e neutros. As opiniões divergem, entendendo que ela ganhou as eleições autonómicas. Outros que tal vitória é inconsequente e que a Catalunha, continuará no impasse sem saída pacífica e aliviadora da situação existente. Vitória de Pirro do Épiro, chamam-lhe, os mais críticos e desalinhados. É um facto, que tal resultado obtido pela rapariga vistosa, não dá para que assuma a presidência da Generalitat. Nem a moça graciosa, tem fôlego e desembaraço para a luta que se avizinha. Não lhe bastaria o sorriso pela vitória agridoce alcançada. A Esquerda dos políticos batidos nestas batalhas, entre Filipes, Rajoys, regime viciado em franquismo, e os que se opõem ao artigo 155, desde o cárcere até Bruxelas, não permitiam à “muchacha” licenciada em Direito, com cara de bolacha da “cuêtara”, permanecer no cargo maior, durante tempo suficiente para provar a sua capacidade de governante de um povo, que quer viver em República, e renega a monarquia velha, e sem defesa nem razão para existir. De Bruxelas chega a voz do verdadeiro líder. Aquele que ainda é tratado por, Presidente. Não que ele represente todos os catalães, mas aqueles, que somados os “escaños” obtidos na área independentista, podem ditar de facto, o caminho a seguir, ou a retomar a direcção interrompida, pela acção da força e da repressão de Madrid, prendendo e exilando os líderes que lutam por um anseio velho de séculos. Por ora, a Catalunha, é uma espécie de cubo de Rubick, a precisar de quem dê as voltas necessárias para que as faces todas se apresentem certas, e com a exigência reclamada. Caso contrário, não lhe valerá de nada, partir para um modelo, tipo geringonça lusa. Espanha não é Portugal, e a muchacha não tem peso, se não para passar umas férias em Porto Santo ou em Olhão, sob um sol delicado e a sujeitar-se a um bronze de fazer inveja, a qualquer “zézé camarinha”

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