Greve ao tacho

- Não teimo e muito menos juro, mas cá para mim, o Carlos Ramalho foi aconselhado a deixar de comer por uns dias. Olhando para ele e abservando bem o homem, ele está obeso, barrigudo até dizer, chega. Com certeza que algum enfermeiro atento às suas banhas que se enrolam por debaixo da camisa, formando pneus, e até dando-lhe forma de folhos por debaixo do casaco apertado, disse-lhe, num momento de greve em pausa, para ele fazer dieta rigorosa. Então ele tomou a difícil decisão de ir para um banco de jardim em frente do Palácio de Belém, e ali com a pasta preta dos alimentos de urgência, representa o papel de um grevista de fome, à espera que o presidente lá apareça com o colete amarelo fluorescente, para o assistir, já que os seus colegas enfermeiros estão de greve dura e não a podem furar para lhe dar apoio cirúrgico, nem vitaminá-lo como requer a situação, tal como se recusam a fazê-lo aos doentes dos hospitais. Desta forma, o sindicalista chefe, que já andava há tempos para iniciar um programa de emagrecimento, encontrou agora esta oportunidade para o fazer, disfarçando-a como gesto de luta a favor da resolução esperada e muito reivindicada. Por mim, sou a favor da greve encetada pela classe do sindicato que os representam, e não devem desistir dela para dar ajuda e cuidados de saúde ao grevista de fome, pois só contribuiriam para ele nunca mais perder o papado e as banhas que lhe pesam, para cima e para baixo da cintura;

                                            

A luta da Cassandra do Cara(ç)as

- Garanto que não vou entrar num pingpong com a Cassandra, pois seria uma guerra desigual que nem a de Tróia. Mas julgo que esta Cassandra não será uma dos 19 filhos de Príamo, e contudo talvez venha também a ser desacreditada e considerada louca por mais do que um Apolo e por Maduro, e ser vítima de maldição, tal como a da antiguidade. Esta Cassandra, apesar de guerrero, fala consolada por privilégio recebido por vir parar a um país que trata melhor os de fora e os recebe de braços abertos e lhes dá à chegada ao aeroporto, o que aos indígenas é negado, ou nem sequer atendido, quando necessitam de apoio. O que diz nesta guerra, denuncia desconhecimento próprio de quem aqui não fez vida, mas que soube depressa qual o país que lhe dá, privilégios chorudos, desde psicólogo, casa, friforífico cheio, assistência diversas. Ela não sabe que cá em Portugal, somos milhares os que não têm assistência médica nem medicamentosa senão tivermos dinheiro. O que não temos. Ela ignora que nas farmácias não há milhões de medicamentos e que são milhões de receitas médicas que não são aviadas, porque os portugueses são de tal modo pobres que nem sequer se deslocam às farmácias por falta de dinheiro para os levantar e nem às consultas aparecem desde que paguem taxa moderadora, como eu. Ela devia saber que se passa fome e frio de morte, e quando comem côdea, é porque estão numa lista de instituição misericordiosa ou caridosa, que lhes dá alimentos, pelo menos pelo natal, e cobertor para aquecer pela noite vivida entre caixas de cartão, na companhia do cão fiel e dos dejectos. A Cassandra, deve ter raiz nesta península, mas se não tem, escolheu bem o país de acolhimento e de refúgio, pois aqui é melhor tratada que os naturais nascidos, pois é uma característica das autoridades lusas, apoiarem depressa e bem os que vêm cá parar num interlúdio de fazer chorar a calçada. Rápido lhes descobre uma casa, emprego, facilidades para a felicidade, enquanto os de cá andam anos a esperar precisamente pelo mesmo. Os portugueses, andam sempre a pedinchar casa, emprego e pão anos a fio, mas passam a vida debaixo da ponte e à porta da miséria. Não vestem com a qualidade que eles exibem, com todos os dentes a brilhar, nem viajam para fora da porta e da sombra da sua rua. A Cassandra,que tem reservas para se por a andar do país de onde saiu, coisa que os portugueses como eu, não possui. Nem meios nem passaporte. Apenas vontade, o que é pouco e inseguro. Também convém saber, que vivemos entre o crime o assalto com morte a qualquer momento e por qualquer esquina, faça sol ou lua. Ela veio para um país com muita coisa, mas que não é nenhum paraíso. Aqui sofre-se pr´a burro, desde que se nasce e sem amigos influentes que nos desenrasquem emprego que garanta sustento. Também não temos cartão de multibanco e por isso dispensamos as máquinas MB. É que elas só dão a quem lá tem. Ela porém vai dispor de processos à disposição, que para nós não são dados. Nós levamos mais de metade da vida no silêncio, e na vergonha que se saiba, que somos pobres, desde os antepassados. O que vemos pela TV que chegam da Venezuela de Chavez e Maduro, filhos de Bolívar, são imagens de gente que veste bem, e melhor alimentada, com os dentes todos, enquanto os portugueses apresentam cara de fome e desdentados, mesmo a trabalharem no duro, e a descontarem para a segurança social ter fundos para a apoiarem, e a outros provenientes de estranhas partes que se instalam comodamente em tempo recorde, e crédito facilitado com taxa aveleludada, para além de ajuda internacional prevista para casos tais, que sabem usar com mestria e que os governos desbloqueiam a todo o vapor para eles desfrutarem e se relançarem em negócio lucrativo, e fazerem parte do tecido explorador empresarial. Outros arranjam boas colocações e em pouco tempo ficam melhor que nós. Disso sabemos nós desde tempos com que Abril nos enganou. Revolução que não foi bolivariana mas de instalação de compadrios. Aqui erguem-se bairros de todas as cores a sobreviverem entre a lama, a droga e o crime. Ela devia começar por prestar mais atenção e passar menos tempo nas compras no centro comercial e no mercado com os "panidólares" que trouxe de Caracas, ganhos com certeza fruto do trabalho e da padaria ou de outra banca rentável. Enquanto ela por certo ainda exibe nos dedos o ouro e jóias com que partiu e desembarcou, nós tivemos que o vender, quem o tinha, para pagar contas e comer, num esforço para manter os dedos. Os mesmos que vos apontam o lamento de quem perdeu privilégios, mas que se safam num país de oportunistas espertos, que se movem bem e de carro em bom estado. Nós continuamos a pé e a pedir. O vosso luxo venezuelano agora interrompido, é ainda melhor que a qualidade de vida que se nos anda colada nas contas mensais e sangrentas, quando a luz e a água é cortada, e quando o senhorio nos ameaça de despedimento. Cassandra Guerrero, enteada de Príamo, vê lá se aprendes, agora que tens a cobertura oficial de um país desigual para com os seus, que por cá andam às voltas a vaguear, em busca de saída. Invocastes Bolívar e eu termino com Aldous Huxley:-" A ditadura perfeita terá as aparências da democracia. Uma prisão sem muros, na qual os prisioneiros não sonharão sequer com a fuga. Um sistema de escravidão onde graças ao consumo, ao divertimento, os escravos terão amor à sua escravidão". E agora entro em "shut down"!*

-*(rspta a réplica d´uma leitora (Casandra Guerrero) in DTK.04-02. à N.carta" A luta continua" então pblcda)

                                                   

Notícia no país da fartura

19 FEV 2019 / 02:00 H.

É notícia num dos jornais de maior referência no país - o JN.

- 1 “Ordens pedem soluções
para falta de fármacos”

- 2 “Médicos assinam petição para Salvar farmácias”

- 3 - em caixa.-”...diabética 56 anos, está sempre a correr para a farmácia...para confirmar
se já chegou o medicamento que toma diariamente. O Januvia está esgotado há mais de duas semanas. Devido à ruptura interrompeu o tratamento...”

- 4 - “O acesso dos doentes aos medicamentos está mais uma vez em risco....”

- 5 - “...Faltam medicamentos para os diabéticos e para o Parkinson...”

- 6 - Sabem em que país isto acontece? Não. Não é em Caracas. É num país fanfarrão, pró Guaidó e Trump...olineiro;

- 7 - Ainda não há notícia de camiões humanitários junto à fronteira para entrar com tais fármacos, porque os portugueses, vão directos a Espanha para os obter assim que vão comprar caramelos. Ainda bem que ela está aqui ao lado. Já os fanfarrões, estão nos ministérios saudáveis em Lisboa, a mandar bitaites ao Maduro, e a por a saúde dos portugueses que pela Venezuela labutam, em risco!*

Joaquim A . Moura

- (DN.mdrª)
-*(JN.04.03)

  

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  Manhã pode ser de chuva a Norte e nas terras altas
 
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De Saltão em saltão até à absolvição!

- O Processo que se arrastava no Tribunal desde 2012, e que foi abordado por nós desde essa data e silenciado ou contornado pelos media, sobre o assassínio da velhota através de arma oficial, fardada com crachat, mas do qual não se quis encontrar prova criminalizadora da autora, estando ela mesmo à frente do nariz e no pulso queimado, com o intuito de apressar herança, ainda anda por aí. Envolvido agora o companheiro da atiradora experimentada, mandado em paz, que absolvidos ambos pela Justiça ligeira e compreensiva em casos tais e a cheirar a corporativismo, vão para casa, ainda a tempo de festejar o Dia dos Namorados. Tudo bem neste banho de lama e de classe. Mas queremos revelar a nossa indignação, e registar, porque no ar, a certeza voa mais alto e por cima da dúvida provocada, que quando o casal de polícias se for deitar, sentar à mesa e viajar para relaxar, verão sempre sangue nas mãos dadas, canos a fumegar, um cheiro característico, consciência a pesar sobre os lençóis do leito amoroso, o tilintar das chaves de porta a ranger e a alertar para o crime cometido, e uma velhota a assombrar no meio da sala entre flores murchas, por onde escorreu a barbárie. Um crime mais, a ir parar ao arquivo dos casos que de Saltão em saltão, vão sujeitar-se ao pó da absolvição, quase em Dia de Namorados. Com flores renovadas e perfumadas, para espantar alguns fantasmas, que ainda esvoacem por lá!*

-*(DN.mdrª16-02)

Coisas dos géneros. E o homem?

- Agora vem à baila cada vez mais e quase a deixar de ser, episodicamente, uma série de gente, homens sobretudo, armados em bem pensantes(sabe-se lá o que vai lá por casa deles), e a querer transfigurar a Mulher, em género sagrado, e plena de castidade. Poucos ou nenhum vem a terreiro expor-se para levantar umas certas verdades que estão na base da chamada, violência doméstica. Coisa velha, desde que o outro de espada em punho bateu na mãe, ou as arrastava pelo cabelo e pau na mão. Ninguém quer denunciar as atitudes agressivas e comportamentais das mulheres, esse feminino autoritário e que morde pela calada. Enquanto parceira e com bom sustento, ou em sua busca para melhorar os anéis, e copiar a vida da colega de trabalho, ambicionar mais do que promete o esforço do companheiro oficial, envereda por dar o passo maior do que a perna permite. Queixam-se de tudo agora. Umas com carradas de razão, outras sem razão às carradas. Juntam-se aos magotes pelos cafés à conversa, e contam umas às outras segredos de alcova. Também se lamentam do trabalho, rasca e mal pago. As que têm filhos, metem-nos ao barulho e fazem deles arma de afecto e de apoio, quando não de arremesso. Denunciam que têm o triplo do trabalho dos homens no lar pouco doce. Acredita-se. Mas eu vejo cada vez mais homens a lavar pratos, quer em casa quer na hotelaria. Lavam e estendem a roupa ao sol, porque a mulher não está e chega tarde, vinda sabe-se lá de que sombra. Os homens, lavam a loiça, e o WC. Tratam das avarias, enquanto elas estão ao tlm ou ao volante se carro têm. Esfregam-se na esteticista e no cabeleireiro, amigo de peito, enquanto eles limpam o pó. Esta é uma mulher especial e rara? Não. Ficam as mulheres rurais e fabris para serem objecto de estudo. Aqui nesta gama, repetem-se algumas coisas neste tempo moderno, sob influência dos shows que os media e as revistas desassossegam, tais almas, propensas. Elas querem tudo decorado e com brilho. Já não estão para viver com calma e fazem bulício por dá cá aquela palha. Os homens também tratam dos filhos e orientam-nos para a vida. É certo que outros se embebedam e vivem do sustento da mulher. E agridem à mínima alteração. Mas as mulheres sabem fazê-lo como ninguém, bastando-lhes para isso atirar-lhes à cara a sua limitação no campo salarial e qualidade de emprego ou sem ele. Humilham-nos. Sabem tudo sobre como rebaixar um homem. Guardam segredos. Nunca dizem que o trabalho acrescido delas, provém da preocupação que o parceiro oficial e legal lhes dá, acrescido  daquele que têm pelo que arranjaram por fora enquanto o marido passa as noites e os dias nos turnos e demais desdobramentos a que está sujeito, e recebe à chegada a casa, apenas palavras de humilhação e destruidor da paz e da auto-estima. A mulher sabe como esmagar e encostar à parede o companheiro de partilha mas de quem se cansa e engana, a conselho até das amigas com quem passa mais tempo. É moda hoje elas porem em cima da mesa pratos cheios de problemas, e meterem ao forno a carne de outro invasor que se apresentou com boas propostas e recheio à vista. O marido nunca gostou de cornos. Ninguém fala destes apêndices, por mais saborosos que eles sejam. É tabu. E isto é velho como o mundo, e por mais que os bem-pensantes e palradores de sofá e de têvê, irá sempre ser prática da condição humana. A traição paga-se cara. Infelizmente, A Natureza clama que assim será. Elas podem ajudar a parar com estes desfechos de violência, usando a inteligência, se evitarem meterem-se em alhadas muito apimentadas. "A cozinha deve ser vista como um prazer em família, e não como um gadget lubrificado e clandestino. Ninguém as pretende submissas, mas também dispensam-nas autoritárias e mafiosas, como agora se arrebitam cada vez mais. Aos homens, também não se lhes perdoa a falta de respeito e de educação pela pessoa que jurou fazer vida ao seu lado, na paz e no amor. Os discursos dos "bem-na-vida e com poder" irão continuar, e condenar este "género" de narrativa. Ficamos nós a imaginar o que vai pelo doce lar deles, até sair nos média a contarem-nos tais episódios, antes de chegarem aos tribunais!

                   

- (*-só expus uma milionésima parte desta complexidade relacional e conjugal)

As cores da feira

- Hoje está um dia lindo. Fui à  feira dos 10 em Penafiel, que caiu no 11, porque ontem foi domingo. Saudades de ver aqueles rostos, ouvir aqueles pregões e chamamentos e afinal muito silêncio. Dependurado nas cordas algum desânimo. A feira está fraca. O povo, olha olha e vê cada vez menos e a preto e branco apesar das cores a abanar. Em Lisboa dizem que a Economia está de boa saúde. Por aqui está feita num trapo. Conversamos umas com as outras. Contentamos-nos com pouco e com a sorte do vizinho. Assim ninguém no fim fica a rir. É da natureza humana, este sentir. Amanhã parte-se para outro lugar e talvez por lá o sol esteja mais solto e o dia brilhe mais. Logo faremos as contas, e até ao desmanchar das barracas alimentamos-nos de esperança. Que remédio!*

-*(JN-25.02)

O caso Mou

- Regresso ao tema que aqui já dei nota. Mourinho, que durante muito tempo enganou alguma imprensa e alguns aficionados, que o apelidavam de "special one", enquanto treinador e estratega fora de série nas conjecturas do futebol, foi despedido do Manchester United, antes de mandar este célebre clube inglês, para um lugar da Premier League, difícil de o recuperar. Ele próprio disse enquanto preparava as malas de saída, que só com um milagre o clube chegaria à 4ª posição, a um lugar que lhe permitisse entrar no europeu do Futebol. Ora o milagre chegou, mas por acção e graças a Solskjaer, Antigo jogador e de nível com qualidade, o que não acontecia com o José de Setúbal, que mal chutou uma bola. Desde que o são Gunnar pegou na equipa de Pogba, foi sempre a somar e a subir na tabela classificativa. Mourinho tem agora a possibilidade e o vagar para se submeter a um estágio junto do técnico que o substituiu, para que depois possa retomar o trabalho numa qualquer outra equipa de outro país que queira arriscar, já na posse de mais filosofia a juntar aos bitaites que manda sempre com ar de fino lorde. Talvez assim ele recupere o cognome, "special two, three, four, five..." que anda nas ruas de amargura e sem colocação segura. Uns Inocentes, outros ingénuos, sempre haverão;*

-*(rvtªSÁBADO-21.02)