El faraó Marcielo

Se fosse Marcello, seria ainda assim, um nome reconhecido nos ecrãs. Mas estamos a pensar em Marcielo de Sosa, outro actor respeitável, mas este mais sebastiânico e alfacinha. Após largar o seu papel de faraó, partiu para terras de Espanha, e aí num “castelhego”, deu beijo e aula. O rei e a sua consorte, amigos de peito e de língua familiar, de Marcielo, receberam-no como se da casa fosse, já que no currículo levava a primeira visita aos seis anos que este fez, à cidade real e capital dos Bourbón. El presidente de La República portuguesa, em poucas semanas já correu Ceca e Meca, em busca de riqueza para seu país. Faz jus à sua pedalada dinâmica, e é um autêntico trotamundos. Mas como o país que preside é pequeno, aonde já abrandou o calor das polémicas dos incêndios negros, os desalojados da noite se silenciaram, os sem abrigo que nem pão e outros restos, distribuídos em avental oficial, serenou, onde a recolha de alimentos está suspensa até à próxima, El presidente bueno, partiu com o aroma das essências piramidais, e encontrou-se com nuestros  hermanos, e por lá distribui afectos e los besos, que nosotros conhecemos bien, e a ele engrandece e ao seu álbum de memórias. Uma das contempladas, foi a bela e brilhante rainha, Letícia. Parabéns Marcelo de Sousa, que nos fazes sonhar que a premonição de Saramago de Lanzarote, será uma real…idade. Es de hombre. Sigue adelante, que nosostros te respaldamos!*

-(pubcdº.in.DESTAK.20.04.018)

A Ponte prometida

Dois autarcas de dois municípios separados por um rio internacional, vão atirar-se a construir mais uma ponte que os ligue, e desentupa o trânsito que atravessa o rio Douro. Com arrojo eleitoral, vieram à praça dos holofotes, e prometeram que a ponte ainda suspensa no projecto, será erguida com muito ou pouco arco, só com dinheiros próprios dos munícipes de ambas as margens. Dos contribuintes. Porque estamos habituados à criatividade, mobilidade, e protagonismo oportunista, dos presidentes deste calibre, desconfiamos que após os golpes de rins e de contorcionismos habituais, a ponte projectada com rebeldia e independência, sem recurso ao Poder Central, que se chama Estado e Povo, sofrerá uma interrupção, quando estiver quase a unir as pontas, ficar a meio, por falta de verba, anunciada folgada com pompa e circunstância, ou Orçamento local que derrapou. E por tal imprevisto, os dois autarcas garbosos, apelarão ao Governo uma ajudinha considerável, para que o projecto armado e cimentado num discurso com ares de autonomia e originalidade, não perca mobilidade e não vá por água abaixo. Aceite o fracasso, o Povo será chamado a atravessar-se e a contribuir, mas a ter direito a estar presente na inauguração. De bem longe, acostado em ambas as margens, a ver os rabelos navegar, ornamentados!

-*(pubcdº.in "Público".16.04.018 e no dia 18.04)

A Sportingonça

Sporteringonça

14 ABR 2018 / 02:00 H.

Há já alguns anos que oiço falar de uma geringonça e sem nunca ter percebido do que se tratava. Até que chegou finalmente todo o entendimento, como ketchup, no sentido que Ronaldo usou para explicar um certo jejum. Nos últimos dias, tem-se construído e desenrolado uma crise num circo de leões, a que chamam também, criseringonça, e mais ainda sportingonça. Como é do conhecimento público, o circo tem vários números e personagens, com papéis e funções, unidos como familiares equipados com as mesmas cores e que remam no mesmo sentido – dar espectáculo. Embora apelidados uns, como sportinguistas, e outros, sportingados, todos entram na arena a cantar o mesmo hino, emocionante. Até o treinador das feras, e o presidente bloguista da turma, vertem uma lágrima pelo canto do olho, na hora de ver os artistas entrarem em cena. Sócios e adeptos, compõem a partir da bancada com o seu entusiasmo, a festa, que promete vitórias e sucessos, como nunca se houvera visto. Porém, à medida que surgem os fracassos, e as feras deixam de obedecer e até serem ultrajadas, o circo abana e correm o risco de debandarem, e porem em causa o principal domador e a própria estrutura, a que chamam clube e sociedade sem nome. Tudo com desportivismo. Assim, nascem acusações como bebés numa maternidade, denunciado em post, aonde o pai regista, que é ele que manda antes da mãe, e outros afirmam, que com tal personalidade inquieta na presidência do circo, não há paz. O espectáculo cresce, e os episódios surgem entre comentários diversos, que deixam toda a gente desconfiada de que o homem, mestre-sala e presidente do clube, não anda bem, ou anda transtornado. Levantam-se dúvidas se não será do número de filhos que vai somando por aqui e por ali, originados em vários relvados ou pelados, ou se serão apenas dores de parto, simples, que o afligem desde o banco assistente, que qualquer Barroso cirurgião e apoiante, desdramatiza de olhos bem fechados. Pedem o que já pediam ao chefe máximo. Que feche a matraca, largue o facebook, que vá para a bancada como os demais, ao qual ele responde que tal atitude, corresponderia a perder a voz, e continuar rouco. Não é por falta de mudança de óleo verde, que o dono desta geringonça ronca daquele modo. Agora quer por em discussão o ponto 40 dos Estatutos, como se fosse um paralelo histórico entre coreias antagónicas. Enquanto esperamos pelos próximos episódios do folhetim leonino, nós que não somos lagartos e não rastejamos, aconselhamos o Bruno, personagem desta epopeia, a mudar de óleo mais vezes, para não deixar encaroçar a máquina, que ele tanto quer conduzir - a sporteringonça!

  

OUTRAS NOTÍCIAS

Arquitecto por decreto

- Se eu algum dia, por obra e milagre de santo dos pedreiros e de s. cifrão, tiver dinheiro suficiente para mandar construir uma casa, mais simples ou apalaçada, quero que o traço e o desenho dela, esteja assinado por arquitecto certificado, com diploma passado e reconhecido por Ordem qualificada. Não quero um projecto rabiscado por um engenheiro de estufa, que agora possa intervir com picareta e talocha, ao mesmo tempo que elabora um lugar com exigências de arte arquitectónica. O país dos governantes com licenciaturas frouxas, até domingueiras, engendraram um decreto na Assembleia Legislativa, que repesca para a arquitectura, que lhes permite fazer o pleno - serem engenheiros civis e arquitectos. Com o manto a cair de um Tomé operário, pretendem tais governantes encobrir a desqualificação de uns quantos coxos e limitados por competências, e com isso, desprestigiando uma classe específica e altamente preparada, que são os arquitectos de facto, os únicos mestres capazes de assinar projectos que exigem, arte e design. É por isso que este país, mantém por aldeias, vilas e escarpas, uma imagem rural, preservável umas vezes, mas incompatível, outras, com a paisagem, e de casebre erguido e tintado com cores aberrantes, pelas poupanças dos de recursos esforçados, que mourejaram por terras lá longe, e de onde regressaram com mãos calosas e deformadas, que Régio tão bem desenhou em poema, belo. Só os arquitectos, podem e devem restaurar com o seu saber e traço, tal paisagem e construir uma imagem melhor inserida, e acolhedora com o ambiente!*

-(hoje no Destak-págª16)
(S.Tomé: padroeiro dos arquitectos)
- (poema de JR-A um camarada)
      

José Régio

A UM CAMARADA


Se me dás essa mão calosa e deformada,
Aperto-ta na minha, camarada.
Também, do meu labor, sou eu cativo,
E a tinta que me suja a mão é sangue vivo.

Também, na minha testa, há gotas de suor.
Gelado, o meu. Não sei se teu, pior.
Exausto, ao fim do dia, és uma simples besta
Que dorme; e a insónia, a mim, mais me regela a testa.

Com pedra, terra, cal, cimento, ferro, aço,
Povoas ou constróis cidades. O que eu faço
Não se vê tanto! é longe; é lá no escuro
Das teias do passado e do futuro.

Pedem-te os filhos pão, que após sofrer, lutar,
Nem sempre terás tu para lho dar.
E a mim, - canções, fervor, calor contra o seu frio;
E eu finjo encher a mão no coração vazio!

Teu nome, obscuro som, conhecem-no bem poucos.
Mas o meu, como os doutros que tais loucos,
Já sem sentido por demais ouvido,
Pregoam-no os jornais; - e é o dum desconhecido.

Talvez tu, auto-escravo fixo à terra,
Nunca erguesses o olhar ao céu, e ao que ele encerra.
Eu ergo-o; mas, daquela imensidão composta,
Recaio sobre mim num grito sem resposta.

Cumpre-se, em ambos nós, a velha praga...E em breve,
sobre ti, sobre mim, nos seja a terra leve.
Deixa-os, esses que odeiam, entre nós erguer a espada!
Dá-me a tua mão suja e honesta camarada.

José Régio
(1901-1969) in "A Chaga do Lado" (Sátiras e epigramas)
(Portugália Abril de 1956)

PUBLICADA POR FEL DE CÃO

Pai na Terra

São já quase declarados 18, os filhos, de padres que oram junto ao altar da santa madre igreja. Número que constitui o semelhante a uma equipa e meia de futebolistas. Quem diz que os representantes de Deus na Terra não gostam de molhar a sopa, está muito equivocado, ou anda distraído enquanto vai à missa de tais santos e pecadores. Não é crime gostar-se de jogar num relvado peludinho, encaracolado, ou até bem aparado, como agora se exibe, por áreas tentadoras, e fazer golo logo que a baliza à mercê, se escancara. À medida que o tempo faz caminho, a boa nova chega num carrinho de bebé e alimenta-se, não de hóstia sacra, mas de biberão e papas de mercearia, como o fazem outras famílias nos seus lares, mas sem tanto segredo como o que vai pela paróquia, que estola e batina esconde por debaixo. Dirão uns e umas, e estas são mais do que aqueles, de que os “apóstolos” de hoje que servem a Igreja Imaculada, e que juraram ou fizeram votos de castidade e fidelidade ao Senhor, são homens como os demais, e carregam vícios e virtudes, tão apreciadas ou condenáveis, como os simples pecadores como nós, e gostam do que é bom. Sim. Porque sexo é bom e faz bem, sob qualquer raio de luz, segundo todos os estudos. Então se assim é, qual a razão para tanta abstinência, tanta treva, sobre uma questão de lençóis e suor, tanto sufoco e gemido abafado provocado pelo diabo à solta com o pavio quente e a chama nos olhos? Ainda por cima contribuem para aumentar o índice de natalidade crítico que se vive, o que é de erguer as mãos para o céu em louvação. Conclui-se então, o que os bispos e a sociedade laica, concordarão e aceitarão cada vez mais, de que o que é proibido ao homem, é sofrer por teimar em dizer, que, desta água nunca beberei, e pedir ao Pai que afastem deles, o terno e amoroso cálice que serve ao bom pecado e melhor fim. Haja fé e um pouco mais do resto!

A Tiangong lusa

- A Ciência anda pelas galáxias da amargura. De repente, as notícias puseram os portugueses a olhar para o céu. Não que já não o tivessem feito, pois estava anunciada a Ressurreição do Senhor, mas agora porque estava para cair uma nave espacial, no norte do país. E a notícia precisava a região, sem certeza absoluta. Mas preocupou primeiro, e depois, descansou as cabeças nortenhas e as do Minho ainda mais. A maioria de nós, não tem um neurónio sequer do recém partido,Stephen Wawking, para discernir se o perigo da queda anunciada, era real e quais as consequências. Mas a Tiangong com 15m3 e 8,5 ton. não dava para trazer-nos distraídos nem de noite nem de dia. Afinal de contas e cálculos feitos pela Ciência ultra moderna e mais avançada, a nave não caiu no mar Atlântico e muito menos no rio Minho, e foi, já toda desfeita em pedaços escaldantes e luminosos, despedaçar-se no Pacífico Sul. As estimativas feitas da possibilidade da sua queda em território nacional, caíram por terra, e fez-nos pensar nas estimativas que o ministro Centeno manda para o ar, sobre o nosso Défice, contrariadas pelo Eurostat. Também nos lembrou os relatórios amiúde, que a Saúde avança, sobre o número infectado pelo sarampo, que ora diz que o surto passou, ora as notícias informam, o contrário, e que cada vez há mais atingidos pelo mal. No meio de tanta confusão e alarme, o melhor é resumir as complexas estimativas, cálculos e mapas de orientação, como o faz Isabel dos Santos, uma das donas disto tudo, que diz que contas não é com ela. E se a nave chinesa, divina e celeste desviou-se e não colidiu connosco, já o mesmo não se poderá pensar dos voos desviados, alcançados por super Mário Centeno, pelo Adalberto das vacinas, e pela Isabel do capital volante, que se movem com os pés assentes na terra de navegadores, que os aguenta e lhes dá bom poiso, com os portugueses de cabeça baixa, sem ver o futuro a brilhar!

Semana de santa festa

- Semana santa, quaresma de manta,

que os dias vão frios p´ra capote,

e na cama é que se está bem.

E se o salário já cá canta,

eu encho o meu pote 

com iguarias de Belém;

Semana de festa e muito pagode,

tempos de gozar e viajar,

q´isto vai p´ra quem pode.

Deixem o terço e a devoção

longe do santo altar,

e partam de carro ou avião;

Sentem-se à boa mesa,

peçam do bom e do melhor,

no hotel ou restaurante;

Esqueçam o terço da reza

que o Senhor é pastor

e só por vezes navegante.

E se vos der uma dor, 

ligeira por mais que seja,

clamem por mezinha purgante,

ou milagre que se veja

numa farmácia ao dispor;

E uma vez recuperados

dessa má disposição,

pintem a manta da cor

que a fantasia dos pecados

permite salvar-vos com perdão

e tirar-vos de tais assados,

com sais de frutos logo à mão!